Juguemos

Mi juego
inicia en tu cama,
suave, dersa,
llena de rocío
sonríes
con fuego
en tu boca,
y clamas con tus ojos,
tú flor se deshoja.
Como un juego
de un titiritero.
Cuerpos inertes
claman con sus voces.
El amor
en extasis
que en fragancia del cielo baja,
y se posa
en nuestras almas.
Parece ser
un juego divino
que dos niños
han iniciado
la misión sideral
besar tus labios,
iniciar nuestro orgasmo.
Animales salvajes
por el hambre de tenerse.


Hubo un testigo
silencioso,
…miraba
nuestro juego, gustaba
placido nos dio,
sus sombras
de pecado.

Terminó el juego
pareció un sueño,
¡Santo amor al viento!
Pero no,
solo fueron:
infimos deseos
de dos cuerpos
Sin alma,
Sin espacio,
Sin vida…

½ Completo o incompleto

Esos tus senos
me suenan
a orugas sueltas
cuando golpean el aire.
Y me invade la idea…
De querer más
tu sexo
que tu esencia.
Entonces:
¿Qué hago aquí?
Queriéndote por completo,
Siendo incompleto.
Entregándome…
…en un aliento.

Pecado y Sueño inVerso en la UTEC.

Por Mauricio Vallejo MárquezEn los últimos años me ha asombrado la evolución de los jóvenes escritores miembros del Taller de Letras de la Universidad Evangélica de El Salvador (TLUEES) y precisamente de tres de sus integrantes: Wilfredo Arriola, Nestor Moreno y Rafael Magarín. Cada uno de ellos poseen talento, pero además de ello también tienen la disciplina para enfrentar todos los arduos caminos de la técnica y la corrección.Wilfredo y Nestor se animaron a entrar de lleno en el oficio de escritores y cada uno ha publicado un poemario en Ediciones La Fragua, el nombre de la colección es Vanguardia. Nestor Moreno presenta su libro: Pecado y Wilfredo Arriola su poemario Sueño InVerso.Los poemarios serán presentados el 27 de noviembre en la Universidad Tecnológica de El Salvador (UTEC) en el Centro de San Salvador sobre la calle Arce, en el edificio Simón Bolivar a partir de las 7:00 p.m. y el encargado de comentar la obra de ambos autores seré yo.Los espero para que puedan disfrutar los versos de estos nuevos valores de la literatura, así como la participación musical del cantautor de Carlos Rubio Calles.El día de la actividad habrá una mesa con los ejemplares a presentarse y otros títulos de Ediciones La Fragua. ¡Los esperamos!

Mauricio Vallejo Márquez

Premonición

Wilfredo Arriola

Antagónica tu presencia
sobre el mar de mi desierto
adonde se empozan
tardes que faltarón
en nuestro idilio

Vacía la copa de nuestro placer
a falta de caricias
instaladas en otros sentires
que desde hace tiempo
no sentimos ya.

Licita me agonía
apilada en tu vanidad
desalmada
intrigada
y una que otra vez marchita
sin el sol de tu bondad.

Amedrentada esta paz sínica
pone a disposición
alas fugaces
que pienso seguir…
Aunque en el vuelo muera
de recuerdos
y la esperanza
se vista de lapida…

Arte de ser tu

Carlos Molina

Haz de todo,
Un arte y una ciencia,
De forma sencilla pero compleja
Y detallada pero práctica
Vive en el presente
Pero recuerda tu experiencia

Piensa con la cabeza
No con tu orgullo,
Y lo que guardes, ofrezcas y críes en tu corazón
Hazlo y mantenlo digno y tuyo

Ten en mente,
Que una acción bien pensada
Vale más que la acción del pensamiento en sí

Una vez elegido tu camino
Haz como el cangrejo
Que camina hacia donde debe
De forma recta y progresiva sin
Importar que no lo hagas como los demás

Y al hablar
Haz como las campanas
Date a sonar para que los que se encuentren cerca tuyo
No te oigan, sino te escuchen
Más con el peso del momento indicado

Y cuando termines de leer esta opinión
No lo hagas como el diario, palabras útiles hoy
Obsoletas mañana
Mas bien como una historia, que la tomas, que la cuentas
Que la vives y que inevitablemente
Se vuelve tu historia,
Que seas tu historia,
Y que la historia relate sobre tu persona
La que sacrificó su vida
Por el arte y la ciencia
Para ser ciencia y arte
Que desde el principio de tu historia
Siempre estuvo en la ciencia de tu persona.

La promesa descalza

Rafael Magarín Arana

Missabeth caminaba descalza por la plaza del mercado. Todos los mercaderes y compradores la observaban al ver a aquella joven caminar con su bolso y su ropa elegante. No lograban comprender como tan hermosa mujer caminaba descalza por la calle. El señor Dorton, el dueño de la zapatería, se compadeció al ver a aquella hermosa jovencita, así que le salió al encuentro y la invitó a que entrase a la zapatería para regalarle los zapatos que a ella le gustasen. Missabeth entró a la zapatería. Su mirada era misteriosa y su sonrisa era encantadora. El señor Dorton comenzó a enseñarle todos los modelos que tenía, pero ningún zapato entró en su pie. Los pies de missabeth estaban muy quemados. El señor Dorton preguntó cuánto tiempo tenia de caminar descalza. Missabeth no respondió la pregunta.
El señor Dorton preguntó nuevamente , Missabeth lo miró fijamente a los ojos y él comenzó a sentir que su corazón latía mucho más rápido. Al instante cayó en el piso doblado, respirando suspiros de muerte; mientras tanto el teléfono de la estancia sonaba sin parar . Missabeth no le apartó la mirada, se acercó al señor Dorton, se inclinó a su oído diciendo : “por ti caminare descalza toda la vida”. El señor Dorton no sabía que Missabeth tenía seiscientos años de caminar descalza por ese mercado, como un presente de su padre el hechicero.

!Qué viva la juventud!

El Turno del ofendido en la UEES

Martes 19 de mayo

10:00 am.

Aula Magana UEES

Programa:

1. Palabras inciales por Norma Hernández (Unidad de Cultura UEES) y Mauricio Vallejo Márquez (Fundación Metáfora).
2. Intervención Musical a cargo de Mario Lara y el taller de Música de UEES.
3. Lectura de poetas invitados.
4. Performance a cargo de Gabriel Alvarado y José Morales.
5. Lectura de poetas invitados.
6. Intervención musical a cargo de Mario Lara y el taller de Música de UEES.
7. Palabras de cierre a cargo del Vice rector de Investigación.

El taller aumenta su nivel

por Mauricio Vallejo Márquez

El oficio de escritor no es una actividad de personas que apenas procuran una ocupación para horas de ocio. Ser escritor requiere además de imaginación mucha disciplina y organización, el hecho de que algunos no la tienen y producen cuartillas a base del puro y único talento no es del todo cierto, pues quizá algunos elegidos como Rimbaud y Hugo lo puedan haber hecho, pero ante eso siempre tomemos en cuenta que hubo alguien que aportó para que estos genios conocieran las técnicas y se sumergieran en el mundo de la literatura.

En el Taller Literario de la Universidad Evangélica podemos apreciar estos casos. Cuando llegaron la mayoría de ellos apenas sabían de figuras poéticas. Ahora con toda seguridad practican algunas de ellas y las desarrollan con la evolución que el trabajo y la dedicación les permite.

Hilda ya publicó un libro de cuentos breves titulado "la historia de una lágrima" y participará en el encuentro internacional de poetas "El turno del ofendido". Su trabajo ya era destacable, pero ahora podemos apreciar que la mejora es sustancial.

Rafael empezó con más ánimo que cualquiera, y con conocimientos nulos acerca del tema ahora lo vemos escribir cuentos retratando mundos similares al de Poe, Doyle y otros. Pasó de asesinar duendes a tejer verdaderas intrigas y misterios.

Wilfredo aprendió a versar y a manejar las figuras literarias muy bien. Existe una gran diferencia entre sus primeros versos y los actuales. Ahora es el coordinador de la revista literaria La Fragua del Herrero.

María Antonieta ha descubierto que el mundo del ensayo le queda muy bien y le ayudará en su carrera de teología.

En tanto Gabriel Alvarado, David Panamá y José Morales que ya venían de experimentar talleres y de la costumbre devoradora de libros van mejorando su trabajo con el paso firme.

Los nuevos miembros como Ingrid, Carlos y Alfredo, aún debemos esperar un tiempo para ver su evolución.

También tenemos los casos de algunos que se han quedado un poco en su trabajo, pero que al practicar más y aumentar su lectura irán avanzando también.

Cuando el sol muera

por José Morales

Cada noche desde que el sol comenzó a menguar y los ciclo de la vida a estacionarse, Garu hacía el esfuerzo por volver costumbre el hábito de despertarse a una hora exacta, olfatear como un lobo, gruñir como una hiena y deambular por los desagües de la cuidad en busca de una presa que no existía. Sabía que esa costumbre lo iba a salvar de la monotonía. Algún día -decía- cuando seamos los únicos, cuando el sol finalmente decline, Deambulaba toda la noche, olfateando y gruñendo. Y cuando el sol de un nuevo día comenzaba a descubrir lo que las cloacas escondían. Garu, salía desde el fondo de una estrecha avenida subterránea, a las amplias calles de la ciudad. Caminaba cada espacio vacío olfateando y palpando las obras de la ingeniería. Era su hora, su hora preciada, justo antes que el sol se volviera insoportable, le gustaba tanto, que gozaba de aquel efímero momento, como el asesino goza de sus vicios. Pero el no era un asesino, era un cazador. Rasgaba las paredes, las vitrinas, las ventanas, inhalaba el aire de cada espacio vacio, se excitaba, se estremecía con cada bocanada, amaba aquel momento, aunque la luz lastimara sus ojos. Le gustaba esa sensación que le hacia recordar su anterior estado. Garu recordaba y se le hinchaba el corazón acelerado. Y con la mente en el pasado, miraba sus manos y no eran las de un hombre, miraba su patas y tampoco eran las de un hombre. ¿Cuanto tiempo había pasado desde que el y su estirpe infectaran la tierra? ¿Cuánto? se preguntaba, y volvía a la obscuridad de las cloacas. Hasta que las sombras dominen y el último hombre muera

Poema de dolor

por Wilfredo Arriola

No te acerques más de ahí,
busca en el reflejo la estampa,
de mañana en el cuarto de la primavera,
Que vive mostrándonos
cada día su hoguera,
limpia de argucias que van entre los días,
que hacen devoción a nuestros besos
arrinconados en algún lugar
de nuestros labios
mojados por la miel
de la desesperación,
de tenerte cada vez más a mí orilla.
Vuelve licor de media noche,
vuelve pan de la mañana,
vuelve voz de mi boca,
vuelve hambre de mis ganas,
vuelve latir de mi corazón.
Es que no resisto el frio de la noche,
porque el son de tu recuerdo esta gastado
de cantar el mismo cantar.
Regresa por lo menos a decir
Que ya no volveras.
Que en mi vida ya no estarás,
Pon le sello de Cancelado
A lo que nunca se compro.
Que el amor de excusas ya me inundó
Y yo acá desde mi balcón
Suspirando este poema del dolor...

Mar Intenso

por Rafael Magarín Arana


En las orillas de la arena,
regresaba el oleaje,
que indaga las penumbras,
de su piel acuosa,
limpia, fresca, virgen,
extensa piel cristalina,
amante de la luna ,
amigo del viajero,
artista de la noche,
abrigo de las rocas,
castos cabellos blancos,
enredados entre olas,
bramìa el llanto de la costa,
en matriz de tus entrañas,
diste a luz a bella vista,
a hermosa afrodita.

Silencio Blanco

por Hilda Henríquez de Flores

Los días opacos,
quién lo diría…
Silencio blanco,
suavidad de las horas
para dejarse llevar por honda calma
al corazón de la seda,
y sentir en lo oculto
el ámbar germinando,
la luz del pensamiento
sobre el cielo y las horas.

por Gabriel Alvarado

Los desiertos anaranjados
revolvieron los azules
los coyotes y las hienas aullaron sin luna
en los sarcófagos del imperio
el fuego perdió
sus arañas
y un sequito de matos desfilo sobre la sal
árabe
Mantén el galope del cordero
el león es sabio y celeste
el mandril
nos
conducirá
por
el
rió
de rubíes
en la orilla volcánica blanca y rosada
ídolos
rojos
como
serpientes

Nuevos horarios para el TLUEES

A partir de la segunda quincena de marzo el taller literario de la Universidad Evangelica de El Salvador tendrá un nuevo turno para aprender técnicas literarias, ejercitar escritos, leer y analizar obra propia y ajena.
El nuevo turno será los días viernes de 10:00 am. a 12:00 m. en el cual veremos la teoría literaria y se realizará un círculo literario. De igual forma los miércoles de 1:00 pm. a 3:00 pm. y los sábados de 9:00 am. a 11:00 am. en el cual estamos desarrollando el modulo de oratoria.
Los esperamos.

El león y el ratón sabio

por Rafael Magarín Arana
Era el más feroz, el más valiente el que rugía y reinaba en la sabana.Al levantarse por las mañanas caminaba con arrogancia en medio de su manada. Creía ser muy fuerte y sabio y miraba con inferioridad a los demás animales de la sabana,y cuando paseaba por ella todos los animales temblaban y se escondían al saber que el fuerte y sabio león se acercaba.Un día echado bajo la sombra de un enorme árbol pasó sigilosamente un ratón, en cuestión de segundos, una enorme garras se abalanzó sobre el pequeño quien con mucho miedo y aflicción intentaba escapar, pero ya era tarde, pues el feroz león lo tomó con sus enormes garras sujetándolo de la cola, lo elevó hacia su hocico tratando de tragarlo.El pobre ratón temblaba tanto que casi se le paraba el corazón; mientras el enorme león rugía ferozmente ante el pequeño, ratón quien suplicaba diciendo: "Mi señor, mi señor te ruego me dejes vivir", pues quien soy yo para que mi señor me coma, tú mereces algo mucho mejor, puedes comer un elefante, una cebra o una manada de venados. El león muy sabio se puso a pensar y le respondió diciendo: "Tienes razón roedor pero tu serás el aperitivo". Llevándole de nuevo hacia el hocico, pero el ratón exclamo diciendo:"Espera mi señor yo conozco muy bien la selva y pudría llevarte a lugares secretos que nadie conoce donde pastan y descansan los animales más gordos, los mas apetitosos y jugosos animales de la selva". Al majestuoso rey se le hacía agua la boca al escuchar semejantes descripciones. ¿Pero?, si tu me comes nunca sabrás donde están todos estos gustosos y deliciosos animales, exclamó el ratón, sonriendo con amabilidad.Pensando por un instante la enorme y majestuosa bestia aceptó la incitación de aquel roedor. Al cual condicionó diciendo: “Acepto pero si intentas escapar te seguiré, te atrapare y te haré mole con mis garras y no vivirás para contar que engañaste al rey”.Y así emprendieron su camino por toda la sabana en busca de esos gordos y jugosos animales. Pero el ratón ahora muy listo y sabiendo lo que hacía, más el viejo y sabio león solo le seguía por el interés que tenía.Llegaron a un lugar lleno de venados, el sabio león se escondió tras los matorrales preparándose para cazar, pero el pequeño ratón empezó a moverse entre el pasto lo cual espantó a un venado, que empezó a correr y a saltar luego seguidamente los demás los cuales entendieron la advertencia de el pequeño ratón. El viejo león empezó a correr y perseguir a la presa que se escapaba. Cansado no logró atrapar ningún venado y no se percató porqué habían huido antes del ataque. Ratón se acercó y le animó a buscar nuevas presas.Y emprendieron de nuevo el viaje, y caminaron por largas horas dando la vuelta por toda la selva. El ratón sabía que el viejo y sabio león ya estaba muy cansado, que no tenía muchas fuerzas como para cazar pero si tenía mucha hambre pues sus tripas lloraban constantemente.¡Es hora! pensó el ratón y lo llevó a una manada de elefantes que se bañaba en el lodo. Elegantes discutían sobre las injusticias que cometían los depredadores. El león estaba cansado, no tenía muchas fuerzas pero si tenía mucha hambre. Me comeré a uno de esos panzones, pensaba en su mente. Alistándose para atacar los elefantes se percataron del ataque quienes se levantaron de inmediato. El felino se arrojó con mucha furia rugiendo con vigor, pero vano fue su esfuerzo pues se unieron todos juntos y empezaron a defenderse y con mucho esfuerzo arrojaba el león su hocico para morder a los paquidermos. Pero los elefantes con sus trompas y colmillos lo derribaron y acabaron en un instante con la vida del león. El ratón huyó alegre como quien vence a la montaña.

Corazonada

por Rafael Magarín Arana

Ardía el sol como una hoguera,
consumiendo el silicio de la noche,
y deseaba que la brisa me abrasase
y apagase esa llama en mí pecho,
que me arde al recordarte,
en la mañana,
en la tarde te escucho,
con el ruido de la flauta,
el tamborín y las maracas,
en tormentas de invierno
te escucho todo el tiempo,
sin regresar mí vil mirada,
ahí estas en mi morada,
consumiendo en mis mejías
el regazo de la lluvia,
que fluía al despertarme
al son del clarinero,
y los buitres carrañosos,
que robaban del albaja,
mis lágrimas de sangre
que expresan mí alegría.

¡Oh desciende ilusorio viento!
y apaguemos juntos la llama,
que nos condena y nos acaba,
con sus rayos de carbones
empuñados en mí espalda.
Pasa el tiempo en mí rostro,
y se seca el aliento,
del viento amor de cuna
pues no pasan más las nueves,
ni regresan a la sombra,
de mí cuerpo enlumbrado.
Por la lumbre de este fuego,
que asola y azota,
el desierto de mis lágrimas.

Cubre pronto mí espalda,
pon tu manto invisible,
sostén el llanto del aurora
y seca el llanto de mis mejías,
y has arder el hielo de tus caricias,
sobre mí pecho y mí espalda,
desliza sobre mí rostro
la humedad de tus deseos,
sacia la sed de mí garganta,
sacia las horas que perdimos,
y en el viñedo de la soledad
recordare que ya no estás.

Negri-Blanca

por Wilfredo Arriola

Mujer de pelo de alabastro
En quimera tu perfil
De sombra clara,
todo un sueño viril,
contoneando las
líneas densas.
Tu como aura,
arando tus ojos desaparecidos.
A la espera inerte
De un trono irreal.
Viuda de vestimenta,
ojos de alcanfor
me quirina tu ausencia ,
entre tu espera
medieval,
de labios tenues
sobre el umbral.
Difuminando el cenizo
que atisba al andar,
mesurado el silencio,
limosnero de piedad.

Extensión de mi Ser

por Hilda Henríquez de Flores

Fue una corola de luces diseminadas
donde todo crecía y transformaba,
volviéndose movimiento,
plegaria,
afán.
Indefensa, débil, mínima,
creciendo en mí.
Una extensión de mi ser.
Sin ella no puedo ahora ser quien soy.
Sin ella la seda se quedaría en el capullo,
el trigal ocultaría su pan,
no dibujaría la idea de mi mente.
Sin ella no tendría lenguaje mi caricia.

Redoma Poética

por Rafael Magarín Arana

Pequeño dios del papel,
la tinta y los pensamientos,
más profundos del espacio
y el tiempo, los colores
majestuosos que descienden
desde el alba y se detienen
en el viento, tiempo y espacio,
que nos envuelve, nos consume
o abate, al recordar los sonidos,
las letras , las musas de los versos,
la amargura, la belleza,
la dulzura , la premura de palabras,
con sonido de zarzuela , valles,
troncos, basureros ,
versos musicales,
rimas
del antaño
recuerdos olvidados,
sueños derrumbado,
aromas ya plasmado sobre tinta y papel,
de las venas del cuarteto,
reirá la decadencia, de la mano
a la mente,
de la mente al corazón,
corazón símil y versátil,
las lagrimas de versos
retocando las campanas,
riman risas decadentes, bajo el alba
de la luz aurora,
sollozando, los olores
a metáforas cantoras,
que amartillan entre risas
y perfumes de los nardos
y los lirios.
Brotan fuente de colirio revelando
Las palabras que los
ángeles callaban,
luz brillante de palabras,
mirare por las ventanas,
aquellos versos
ermitaños,
que ayer, ahora y
siempre
serán plasmados
en el tiempo, con
papel y
espesa tinta

Dolor por la muñeca

por Hilda Henríquez de Flores

La niña no quiere a su muñeca.
La muñeca es renuevo de la vida,
la vida palabra, alas , esperanza.
Pero la niña cierra sus pupilas.

Sobre el lecho esta más sola que nunca.
Quieta como guirnalda desgajada.
Muda como dolor que no se queja
Ausente, en vuelo su alma, sin palabras.

Anoche soñó con una muñeca
de maíz hecha y ojos que relumbran.
Con otras niñas jugaba de rondas,
risas y cantos, dibujando lunas.

Anoche soñó cuando era una princesa.
Cuando la espina amarga, más amarga
que el fuego, vino a consumir su ensueño.
Hecha un ovillo se quedó sin alma.

Desnuda el día todos sus recuerdos.
Reitera el sueño surcos que no mueren.
Anoche despertó en martes de lluvia.
Madre, ¿por qué los cardos me florecen?

La madre llora junto a las dos muñecas.

Intimidad Compartida

por Sergio Gutiérrez

Sábanas compartidas con historias indebidas

espejos opacos de tantas mentiras

el agua caliente que no encuentras en tu ducha

voces vecinas pero desconocidas

refugio de deseos incompletos

de tertulias pasajeras

tan nuestro cómo del mundotan propio y tan de nadie

la habitación sin dirección

calvario de los que esperan en casa

pesadilla de los que sueñan despiertos

escape de las cuentas y cuentos

fundador de sonrisas enajenadas

embarrador de labial al cuerpo

testigo de palabras atrevidas

de sueños rotos, de pasiones prohibidas

muladar del amor,

conquistador de misterios,

ferviente pasión incontrolada

inevitable razón acobardada

la luz se enciende permitiendo la entrada

al mundo donde el rostro se pinta de dinero,

los nombres se callan de miedo

y los gemidos hacen eco sin voz

toallas que no hablan pero sí miran

pantallas que solo ofertan frías caricias

menús pervertidos que incitan malicia

refrigeradores llenos copas y bebidas

privacidad comprada por tiempo limitado

austeridad de risas galardonadas

culpas entre sábanas ajadas

saliendo de madrugada, viendo por el espejo

perdiendo la mirada.

Miedo Diáfano

por Wilfredo Arriola



El rosal ya no destilaba
el escarlata puro de los días,
No se distinguía con el esplendor del sol
que quemaba la ausencia.
Ni el sueño calaba en las noches de alcoba.
En el tiempo agudo que espinaba a la crítica.
Sin querer paso.
Tu paradigma,
no se mezclaba entre el puente de mis ojos.
Sume la resta de los ensueños,
que se marcharon dejando la sombra atrás…

¡Quien lo dijo!
Mi plural decisión sin que le interrogara.
No puedo decidir.
Si vagabundo soy en mis horas.
En lo superfluo asiduo.
Como hoja en invierno.
Sometida a los lagrimales de la lluvia.

Cuerpo de madera…
Enréjame como polilla para calar si es posible,
entre tus venas.
Secas de sentir.

Función de la Poesia

por Hilda Henríquez de Flores

La poesía, igual que a las demás artes es parte de la expresión cultural de los pueblos.
Podemos decir que la poesía tiene dos funciones: La personal, la social.
La poesía inicia como una complacencia personal de crear belleza, y a la vez es una catarsis de la subjetividad del poeta, evidenciando las facetas de su alma: Su alegría o dolor, así como la forma de interpretar la vida y el mundo que lo rodea.
Hacer poesía produce gozo. Esta virtud del poeta le permite crear un mundo más hermoso que la realidad donde está inmerso. Esa creación sublime, es la esencia de la poesía.
La poesía tiene ventaja sobre las demás artes, porque su medio de expresión es la palabra, y la palabra es universal.
Cuando la poesía es comunicada a los demás entra en otro ámbito, que es el social. Es así como la poesía ha estado presente siempre en todas las culturas.
Las personas siempre se han deleitado escuchando producciones literarias, muchas de ellas son arreglos musicales.
La poesía como creación de belleza es posible en todos los pueblos. Siempre existen hombres y mujeres, dotados de la vocación para hacer poesía. Ha sido tanta su trascendencia, que ha desarrollado su propia técnica para su mejor escritura, es decir que el poeta tiene que aprender el oficio, tener disciplina como escritor, adquirir cultura general para que su obra literaria tenga valor. De esa manera despertará un sentimiento en los lectores y se le dará el verdadero valor de la poesía. Cuando la obra es de gran valor, trasciende las fronteras y se universaliza.

Tiempo Eterno

por Sergio Gutiérrez

Despierta mi día con la mirada perdida
ausente de risas, carente de sueños
moldeando figuras en el aire que bordean tus manos
colmando de anciedad el sabor amargo de mi boca

saliste temprano en la mañana,
dejando un gélido amanecer en mis pies
ensordeciendo la casa de silencio
opacando la luz con la falta de tu voz

converso tendido con mi alma somnolienta
y auguro tempestades de turbulenta soledad
invoco tu tacto desde mis entrañas
y recorro la habitación en busca de tu rastro

¿A dónde fueron las caricias a mi espalda?
corrieron a otro cuerpo, con otro nombre, con otra piel
¿Quién convertirá en brillo las lágrimas en mis ojos?
será ahora la esperanza de encontrarte otra vez

proclamo al olvido como amigo
despilfarrando mis besos a donde voy
pregonando destinos inciertos
valorando los perros, las casas, las calles

maquillo gestos de serenidad
sobre mi ojeras desveladas de tanto esperar
insinúo un paso firme, lento, letargo
con el ama coja de tanto caminar

muere el día y nace la noche
y así, la agonía de tu olor hace su efecto
escondido bajo la almohada,
proveniente de tu sostén olvidado

vivo, día a día; camino paso, a paso
te extraño beso a beso; boca a boca
duermo con cuanta compañera lo permita
pero tu nombre alimenta mi llanto

¿¡Hasta cuando!? ¿¡Hasta cuando!?

Una espera que termina

por Sergio Gutiérrez

El brillo de tus ojos señaló el camino abandonado
el color de tu voz se enseñoreó del pasto y las veredas
mi garganta seca mencionó tu nombre nuevamente
y mis manos distraídas se sumergieron en tu cuerpo

he vuelto a verte después de tantas lágrimas secas
contemplé de nuevo tu rostro acariciando mis mejías
sonreí desbordado de tu escencia, completando mi alegría
y susurré a tu oído que eres el amor de mi vida

compruebo a diario el candor que produces en mi alma
el placer de encontrarte desnuda al amanecer
el beso matinal que saborean mis mañanas
tus pasos descalzos zigzagueando por la sala

tu sonrisa sobre el hombro provocando que te siga
tu pelo alimentando mi mirada perdida
tus besos puntuales, tus caricias precisas
he recuperado tu olor, después de perderlo por la ventana

he vuelto a tu vida y has sido tú quién me volvió a la vida
contagiando cada recoveco que necesita de tí
cada palabra que moría por estar en tu voz
cada minuto que se desangraba por tu ausencia

quédate hasta que amanezca, quedate dos vidas más
te invito a volar léjos del pasado, de nosotros
te invito a la vieja cabaña que construiremos mañana,
quiero tomarte de la mano, quiero amarrarte en un abrazo

el tiempo dictó el fúnebre discurso del olvido
pero mi amor aguardó cobijado a la sombra de tu recuerdo
pregoné al tiempo: que sólo me vencería la muerte
o que volvería a verte y escribiría versos.

Antorcha del tiempo

por Hilda Henríquez de Flores

Bajo el tenue sol, la tarde es un remanso suspendido en la luz. Vagan en el cielo rebozos de colores.
Alas y cantos hacen rondas con el viento. Tras la montaña, la antorcha del tiempo se oculta con lentitud de siglo. Asisten a su viaje, el monte que espera en la penumbra, un espejo que guarda los días y las noches, un florido listón de plata ciñendo la arboleda. Se llena de calma el bosque cercano, la placidez se acoge sobre el valle distante.
Hombres y mujeres vuelven a sus casas a refugiar su afán. Detienen los niños su impulso en movimiento. Las manos de una madre, prodigarán el pan. El crepúsculo dulce, dulcifica las horas, serena las almas.
Brisas y huracán, selva y desierto, día y noche, sombra y color. Tiempo sin memoria, el sol que no claudica, ajeno a nuestra historia.

El poeta

por Sergio Gutiérrez

Esclavo de sus letras, camina libre el poeta. Balanceándose entre lo real y lo absurdo, jugando con nuestra imaginación, volviéndose adicto a la imagen de nuestros labios murmurando sus escritos.
Fundador de quimeras y utopías, de verdades y mentiras, de blasfemias y doctrinas. Rebelde de sí mismo, negándose a la auto complacencia, convidándonos a formar parte de su mundo etéreo, casi palpable, imperfecto. Pregonando caricias al viento, moldeando figuras difusas montadas sobre escenarios reales.
Sus escritos son elixir de agonías sutiles, que desencadenan misterios perpetuos como fugaces, clavijas imaginarias de la guitarra que todos tocamos a diario; pero él muere en el intento de comprender más allá de su simple arpegio, de su hueca moldura, de sus tantos recovecos. Dicta encrucijadas que alimentan su desvelo y sueña despierto aún cuando sigue durmiendo.
Recorre las veredas de los campos muertos y las tilda de oportunidades olvidadas por aquellos desganados de vivir; aquellos usurpadores de deseos, los que ríen con una lágrima naciendo de su alma. Compadece los amores tiritantes de frío que se desvanecen por la falta de calor, ese calor primaveral que solo se siente cuando la lluvia arrecia por la llegada de las ansias, esas que dan ganas de todo y de nada, la conformidad que busca adormecer los amaneceres sedientos de compañía, la misma que diseño las camas individuales, la misma que atormenta el recorrido de las venas hacia el corazón que desea algo más que latir.
Sus musas son tan variadas como puntuales, provienen de sus ganas de vivir en ellas, de morir por ellas; sus musas pesan más que su propio cuerpo, pero las lleva con orgullo y pasión. Las observa deleitándose en su complejidad, esa complejidad que el mundo reconoce como trivialidad. De sus musas se desprenden fragancias cándidas que revolotean en su nariz y se vuelven espejos destellantes que surcan su imaginación.
Orador del alimento del alma, de las palabras que cruzan fronteras, de argumentos que convergen en las ideas que todos creímos y nadie mencionó. Aliado de las promesas inquebrantables que algún día él mismo rompió, las promesas que ahora defiende con honor, las que le verán morir de tanto dolor, al verlas empolvadas y en sus paredes telas de araña porque nadie nunca escuchó.
Bebe el sabor amargo de su hiel para comprender así el cínico beso del saber, el conocimiento de saberse ignorante en un mundo de conocimientos audaces, vivos, controversiales y delirantes. Reconociendo con su mirada al suelo que nadie pretende más allá que respirar, vivir para sí, dejar huellas de reconocimiento para que su nombre se mencione aún después de la muerte, y tener la convicción de no saberse olvidado.
¿Hay más después de ser poeta? Probablemente se esconde un mundo simplista y fugaz, que no se atreve a mirar para atrás, que dictamina su suerte según las piedras que ruedan en el camino hasta su destino. Pero, ¿hay más algo más después de ser poeta?, es muy difícil de descifrar porque seguramente quienes lo lograron se estancaron a propósito en las cuencas de sus ojos, para no ver lo que la gente ve: los pasillos vacíos, los mares salados, el propósito de las guerras, los llantos mudos que nos condenan a vivir con un nudo en la garganta y no permiten gritar.
El poeta vivirá siempre de lo básico, no necesita más para encontrar todos los colores con los que se pinta la felicidad, esa que viene en trozos pequeños y que nos es difícil identificar. Le valdrá la pena la espera de coincidir con un par de versos, cuando en una voz desconocida se dibujen las líneas que su menté trazó y sus manos dieron forma.
Valdrá la pena cuando alguien sonría y vuele con las alas que el poeta proporcione, aún cuando sean provisionales, aún cuando sean de papel. Volará el lector a donde el poeta le indiqué. Sentirá la brisa jugando con su rostro, se estremecerá con la piel erizada y sus ojos querrán ver más. Su paladar degustará todo lo que en su escrito se mencioné y sus pulmones se ensancharán al disfrutar de un buen suspiro.
Entonces, el poeta sonreirá y emprenderá su vuelo hacia otras miradas; aquellas que quieran descansar de las cuentas, de las noticias, del velo que cubre la pupila y no permite llorar.

Sergio Gutiérrez

¿Qué es un Poeta?

por Wilfredo Arriola

Es escribir escenas por medio de versos, es exteriorizar nuestros pensamientos, es rendir tributo a lo trivial de la vida, una vaca pastando, mariposas entre los trigales, calles desoladas, un beso furtivo, problemas sociales… Poeta es ser testigo, de lo vivido, es fuerza de cambio, es desahogo, puede ser victoria, puedo ser lujo, puede enaltecer, y nunca vaciar el cuerpo que lo expresa.
Creado en verso y en prosa, emisarios de la poesía vitalicia, la poesía inmortal, que se impregna en cualquier página para poder trascender entre el tiempo, para militar en horas futuras.
Le llamaremos poeta: Al valiente, al disciplinado, al tenaz, aquel que hace florecer versos, el atento que se inmiscuye en los días, al amante de creación, al docto, que hace enaltecer las obras de la naturaleza. Quien transmitirá enseñanza cuando lo amerite.
Le llamaremos poeta: Al que se divide, al curioso, que de dictar lo biográfico pasa a lo aislado, con el subjetivismo necesario, que le abre paso a las imágenes, al inventivo, al capaz. Poeta es el que comunica por medio de la misma literatura, poniendo en relieve esa esencia única, que se le ha adjudicado.


Ser poeta implica tener libre opinión, es ser crítico y criticado, es rozar la pureza de la sinceridad, es escribir en cualquier momento estrofas que lo ameriten, poeta es sinónimo de inspiración, y antónimo de maldad.
Representante de la poesía, de la poética de sus características, de sus beldades que le dan paso a la grata imaginación de momentos indelebles, eso será poeta. Un testigo del pueblo.

Inquilino del tiempo

por Wilfredo Arriola


De las caricias del viento
que recorren con tranquilidad
las arenas de tu sol.
En la ramada de un horizonte.
Que enorgullece al cielo de cristal
Figura en mí, la claridad
de tu amanecer
Anestesiado de un minuto
sin final,
de un segundo lento.
Días antorchados
que moldean mis ideas
al compas de la brisa,
al compas del fuego,
genuino y como genuino
mordaz.
Pero no desfallezco,
pero no me rinde,
esta diacronía presurosa.
Más sin embargo me alienta
por las veredas,
en donde veo
como convergen los vientos
encaprichados…
El cielo testigo.
Un sol de coartada,
y un tiempo que se gasta en mi.

Más no me quejo
Me compadezco,
de esta noche febril.
Este oficio de inquilino
Que asusta tus vendavales.
Que me limita en tu norte,
y me exparse en tu sur
¿Adonde iré?
En este bosque paradigmático
que no sea al dorso
de donde parti…

Curso de poesía, poética y teoría del cuento

por Mauricio Vallejo Márquez

Nuestro taller de literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador comienza actividades el 21 de enero de 2009 e invita a todos los interesados en compartir su material literario y a aprender para que se acerquen a la Unidad de Cultura de la Vice-rectoría de Investigaciones de la UEES y se inscriban para este nuevo ciclo 01-09.
La vocación de escritor es una de las que requieren mayor cantidad de disciplina y esfuerzo para llevarla a cabo, debido al difícil mundo competitivo en el campo de las letras y a las pocas oportunidades editoriales y de publicación que existen.
La habilidad literaria no es para unos cuantos escogidos, pues esta si es cultivada se pueden observar grandes avances en los que desarrollan esta destreza.
Así también se utiliza para mejorar la redacción del interesado y por ende tener un mejor estilo en lo que escribe que pueden ser informes y otros documentos.
Este curso POESÍA, POÉTICA, ORATORIA Y TEORÍA DE CUENTO se enmarca dentro del taller de literatura del ciclo 01-2009 y esta diseñado para los que están interesados en potenciar y desarrollar su vocación literaria para dar a conocer su trabajo en el competitivo mundo de las letras.
El curso tendrá cuatro módulos en los que se apreciarán los siguientes temas: POÉTICA, TEORÍA DE LA EXPRESIÓN POÉTICA, ORATORIA y EL CUENTO.
Los horarios son: miércoles de 1:00 p.m. a 3:00 p.m. y los sábados de 9 a 11:00 a.m. en el edificio 1 de la UEES, tercera planta, aula de Vice-rectoría de Investigaciones.
¡Los esperamos!