Premonición

Wilfredo Arriola

Antagónica tu presencia
sobre el mar de mi desierto
adonde se empozan
tardes que faltarón
en nuestro idilio

Vacía la copa de nuestro placer
a falta de caricias
instaladas en otros sentires
que desde hace tiempo
no sentimos ya.

Licita me agonía
apilada en tu vanidad
desalmada
intrigada
y una que otra vez marchita
sin el sol de tu bondad.

Amedrentada esta paz sínica
pone a disposición
alas fugaces
que pienso seguir…
Aunque en el vuelo muera
de recuerdos
y la esperanza
se vista de lapida…

Poema de dolor

por Wilfredo Arriola

No te acerques más de ahí,
busca en el reflejo la estampa,
de mañana en el cuarto de la primavera,
Que vive mostrándonos
cada día su hoguera,
limpia de argucias que van entre los días,
que hacen devoción a nuestros besos
arrinconados en algún lugar
de nuestros labios
mojados por la miel
de la desesperación,
de tenerte cada vez más a mí orilla.
Vuelve licor de media noche,
vuelve pan de la mañana,
vuelve voz de mi boca,
vuelve hambre de mis ganas,
vuelve latir de mi corazón.
Es que no resisto el frio de la noche,
porque el son de tu recuerdo esta gastado
de cantar el mismo cantar.
Regresa por lo menos a decir
Que ya no volveras.
Que en mi vida ya no estarás,
Pon le sello de Cancelado
A lo que nunca se compro.
Que el amor de excusas ya me inundó
Y yo acá desde mi balcón
Suspirando este poema del dolor...

Negri-Blanca

por Wilfredo Arriola

Mujer de pelo de alabastro
En quimera tu perfil
De sombra clara,
todo un sueño viril,
contoneando las
líneas densas.
Tu como aura,
arando tus ojos desaparecidos.
A la espera inerte
De un trono irreal.
Viuda de vestimenta,
ojos de alcanfor
me quirina tu ausencia ,
entre tu espera
medieval,
de labios tenues
sobre el umbral.
Difuminando el cenizo
que atisba al andar,
mesurado el silencio,
limosnero de piedad.

Miedo Diáfano

por Wilfredo Arriola



El rosal ya no destilaba
el escarlata puro de los días,
No se distinguía con el esplendor del sol
que quemaba la ausencia.
Ni el sueño calaba en las noches de alcoba.
En el tiempo agudo que espinaba a la crítica.
Sin querer paso.
Tu paradigma,
no se mezclaba entre el puente de mis ojos.
Sume la resta de los ensueños,
que se marcharon dejando la sombra atrás…

¡Quien lo dijo!
Mi plural decisión sin que le interrogara.
No puedo decidir.
Si vagabundo soy en mis horas.
En lo superfluo asiduo.
Como hoja en invierno.
Sometida a los lagrimales de la lluvia.

Cuerpo de madera…
Enréjame como polilla para calar si es posible,
entre tus venas.
Secas de sentir.

¿Qué es un Poeta?

por Wilfredo Arriola

Es escribir escenas por medio de versos, es exteriorizar nuestros pensamientos, es rendir tributo a lo trivial de la vida, una vaca pastando, mariposas entre los trigales, calles desoladas, un beso furtivo, problemas sociales… Poeta es ser testigo, de lo vivido, es fuerza de cambio, es desahogo, puede ser victoria, puedo ser lujo, puede enaltecer, y nunca vaciar el cuerpo que lo expresa.
Creado en verso y en prosa, emisarios de la poesía vitalicia, la poesía inmortal, que se impregna en cualquier página para poder trascender entre el tiempo, para militar en horas futuras.
Le llamaremos poeta: Al valiente, al disciplinado, al tenaz, aquel que hace florecer versos, el atento que se inmiscuye en los días, al amante de creación, al docto, que hace enaltecer las obras de la naturaleza. Quien transmitirá enseñanza cuando lo amerite.
Le llamaremos poeta: Al que se divide, al curioso, que de dictar lo biográfico pasa a lo aislado, con el subjetivismo necesario, que le abre paso a las imágenes, al inventivo, al capaz. Poeta es el que comunica por medio de la misma literatura, poniendo en relieve esa esencia única, que se le ha adjudicado.


Ser poeta implica tener libre opinión, es ser crítico y criticado, es rozar la pureza de la sinceridad, es escribir en cualquier momento estrofas que lo ameriten, poeta es sinónimo de inspiración, y antónimo de maldad.
Representante de la poesía, de la poética de sus características, de sus beldades que le dan paso a la grata imaginación de momentos indelebles, eso será poeta. Un testigo del pueblo.

Inquilino del tiempo

por Wilfredo Arriola


De las caricias del viento
que recorren con tranquilidad
las arenas de tu sol.
En la ramada de un horizonte.
Que enorgullece al cielo de cristal
Figura en mí, la claridad
de tu amanecer
Anestesiado de un minuto
sin final,
de un segundo lento.
Días antorchados
que moldean mis ideas
al compas de la brisa,
al compas del fuego,
genuino y como genuino
mordaz.
Pero no desfallezco,
pero no me rinde,
esta diacronía presurosa.
Más sin embargo me alienta
por las veredas,
en donde veo
como convergen los vientos
encaprichados…
El cielo testigo.
Un sol de coartada,
y un tiempo que se gasta en mi.

Más no me quejo
Me compadezco,
de esta noche febril.
Este oficio de inquilino
Que asusta tus vendavales.
Que me limita en tu norte,
y me exparse en tu sur
¿Adonde iré?
En este bosque paradigmático
que no sea al dorso
de donde parti…

Trigales.

Wilfredo Arriola

Entre los trigales
ondeavan tus manos
al compás del viento
como el sol frustrado
de espera que nos baña
con su mirar
En el ras veo las asperesas
del futuro que se pierde en
la eternidad
Mientras las ramas de los
árbole aplauden tu divinidad
Y en el acantilado figura la
soledad.
Como una oquedad que purga tu abandono
25-10-2008