Taller de literatura de la UEES

Tecla poética

2012-01-23T14:17:00.001-08:00

POESÍA EN SANTA TECLA

Viernes 27 de enero.

Presentación del libro del poeta hondureño Fabricio Estrada: Blancas piranhas (Pez Dulce, 2011). La presentación estará a cargo del poeta Alfonso Fajardo.

· Palacio Tecleño de la Cultura y las Artes (2 Av. Norte, y 1 calle Poniente 3-1, contiguo a la Alcaldía de Santa Tecla. Tel.: 25349628). 6:30 pm. Entrada gratuita.

Sábado 28 de enero.

TECLA POÉTICA. Lectura de poesía con Pablo Menacho (Panamá), Fabricio Estrada (Honduras), Mario Noel Rodríguez, Alfonso Fajardo, Luis Angulo Violantes. Mauricio Vallejo Márquez y Carlos Clará.

· Museo Municipal Tecleño, MUTE (7 Av. Sur 1-4, Santa Tecla, expenitenciaría. Tel.: 2500 1356, 2534 9633). 6:30 pm. Entrada gratuita

Lunáticos, poetas noventeros de la posguerra

2012-01-21T12:27:00.001-08:00

Jueves 26 de enero: Lunáticos. Poetas noventeros de la posguerra, lectura de poesía y presentación de libro antológico: Lunáticos. Poetas noventeros de la posguerra, selección de Alfonso Fajardo (Índole Editores, 2012).

Poetas asistentes: Mauricio Vallejo Márquez, Luis Angulo Violantes, Élmer Menjívar, Lya Ayala, Susana Reyes, Eleazar Rivera, Rafael Mendoza López, William Alfaro, Claudia Meyer, Danilo Villalta, Erick Chávez y se contará con la presencia y participación especial de Fabricio Estrada (Honduras).
Luna Casa y Arte,
6:30 pm.
Entrada gratuita.

Integrante del TLUEES Wilfredo Arriola en el Festival Internacional de Poesía El Salvador 2011

2011-10-12T15:26:00.000-07:00

Wilfredo Arriola es uno de los miembros activos del Taller de Letras de la Universidad Evangelica y estuvo invitado al Festival de poesía de El Salvador 2011. En el marco de las celebraciones del Bicentenario en el El Salvador

Roberto Mascaró (Uruguay) Wilfredo Arriola ( El Salvador) y Salvador Madrid ( Honduras )

Wilfredo Arriola recibe el diploma de participación del festival por la Unidad de Cultura de la Universidad Evangelica de El Salvador

En la mesa de honor antes de iniciar el evento.

Los poetas invitados fueron: Sofia Fadeva Skanarina (Rusia) Barbara Betea (USA) Pablo Bromo (Guatemala) Salvador Madrid (Honduras) Margus Latyik (Estonia) y Roberto Mascaró (Uruguay) Wilfredo Arriola ( El Salvador )

Poemas de Wilfredo Arriola

Soledad Compartida

La noche cristaliza el tiempo

Merma mi auxilio

Entre el vagón de las dos de la mañana

Va mi cuerpo lleno de soledades

Lleno de cosas tuyas que nunca han estado contigo

Improbable es mi necesidad

Si le doy un golpe a tu espacio

Con una bocanada de frío

Con algo de ti en mi boca

A mi reloj le crece la arena

Cuando te busco, le crece la espera

Es tanto lo que dejan las horas

es poco lo que hay de ti en mis versos

solo soledad

soledad compartida,

donde la noche suicida el silencio de mis días

Mi alma no tiene mar

azulada la sangre

yace el verso encapillado

en el matinal traje cívico

que portan los labios del amanecer

sintiendo las carabinas

me sepultan más en el recoveco

de mis velas interinas

los ecos rumoran

el espacio desierto que dejas

mis cejas unidos al desconsuelo

supuran la puritana intención

de apaciguar las turbias aguas de tu indiferencia

Mi alma no tiene mar.

ES CIERTO, mi mirada no detendrá el río.

En esta piedra solo cabe mi afán

donde se vierten las bocanadas de alientos

fenecidos en mi boca.

Distante sumerjo mis manos en los poemas

faltos de fechas.

Recuerdo el humo acibarado de las calles

con tu paño de rebeldes lienzos sobre mi cara

iracundo de vestirme con la mirada perdida de las aves que ignoran nuestro camino.

Yo no puedo detener el vidrio de los cristales

frecuentados por tu reflejo de mujer de tiempo inerte.

Tú si puedes detenerme,

como un reloj olvidado sin energía

y sin embargo te vas, así como las aves

que saben de su camino.

Wilfredo Arriola

TLUEES ciclo 01-2011 inicia el 21 de enero

2011-01-07T13:27:00.001-08:00

El Taller de Literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador abre la inscripción para el taller del ciclo 01-2011 que tratara de Análisis de escritores salvadoreños. En este se estudiarán las escuelas y estilos de los escritores nacionales y además se elaborarán ejercicios prácticos para ver la aplicación de estos estilos a la obra de los talleristas. El encargado de impartir el taller es el escritor Mauricio Vallejo Márquez.
El taller inicia el 21 de enero de 1:45 pm. a 3:45 pm. Con una duración de seis meses.
El horario es: miércoles y viernes de 1:45 pm. a 3:45 pm.
En Aulas de maestrías, edificio uno de La Universidad Evangélica de El Salvador, prolongación Alameda Juan Pablo II y Calle El Carmen, San Antonio Abad, San Salvador, El Salvador, C. A.
Para mayor información llamar al 2275 4029.
También puede escribir a norma.hernandez@uees.edu.sv

Tres obras, tres años, tres autores

2010-10-26T17:07:00.000-07:00

El viernes 5 noviembre tres miembros de TLUEES presentarán sus obras.

Hilda Henríquez, La historia de una lágrima

Wilfredo Arriola, Sueño In VersoNestor

Moreno, Pecado

Espero que puedan llegar a apoyarlos y a conocer el trabajo de estos literatos. Les aseguro que no los decepcionaran. Estarán presentes todos los miembros de TLUEES y Mauricio Vallejo Márquez se encargará de moderar la actividad.

Publicado por GRUPO LITERARIO LA FRAGUA

Reinicia el Taller

2010-07-13T11:43:00.000-07:00

Mañana Miércoles comenzamos nuevamente

por Rafael Magarin Arana

2010-05-11T13:29:00.000-07:00

Morid en silencio.

¡callad, callad oh niña musa!,

con tu sonrisa de niña,

con tu sorisa fingida.

Llorad,llorad por nuestro amor,

recuerda la noche fria,

¿te conosco?, ¡sí,te conosco alma mia!

pensad, pensad en nostro amore.

La lluvia a vuelto cantando,

esperanza,al ojo ajeno;

tinta sin tinte el tintel de las horas,

finge el martir tocar la corona.

¿Que sangre limpira mis manos?,

¿que lluvia recordara mis manos?,

lluvia, manos,sangre,

asangre, manos ,lluvia.

Anciala noche mía,

volar sin cuerpo, en libertad,

volar sin sueño en la verdad,

volar sin distancia,

volar por querer volar,

¡Sheeeeee!

¡callad oh niña musa!.

TUMBA DE AMOR.

mañana cantare un romance,

Mañana leere un romance,

pero hoy bajo la luna llena

sere romantico.

Piel de serpiente,

agua de piel,

perfume de nardo,

diafracma de amor,

ama la luna,

ama el sol,

tumba la tumba,

y entierra este amor,

amor,amor, morir,

luna, luna, lunatica,

sol, sol,soledad,

solo quiero callar.

por J.B.

2010-05-11T13:10:00.000-07:00

“Viviendo Ayer”

Vivimos ante ti

Vivimos bajo Tu mirar

Vivimos sabiendo que no la merecemos

Vivimos buscando a alguien a quien culpar

Vivimos ignorando lo que es bello

Vivimos tratando de vivir sin ti

Vivimos poseendo algo que no es nuestro

Vivimos evitando la eminencia del amargo fin

Olvidándonos de aquella Esencia

Nos envolvemos en enfermedad

Fluyendo lentamente bajo nuestras venas

Y de nosotros se tiende a apoderar

Retirando la mirada, no mirando atrás

Relegándonos de los niños que hace tiempo éramos

Y de las lenguas que antes podíamos hablar….

J.B.

“Caos Eclipse” (acróstico)

Jardines de memoria

Ojos bien abiertos

Nombres blasfemando…

A los pies del Universo

Tontos con sabiduría

Hijos de la Oscuridad

Ángeles ardiendo en lo profundo

Nubes que esparcen sanidad….

Existencia simplemente….existencia!

J.B.

Por Roberto Portillo

2010-05-11T13:04:00.000-07:00

“La Vida Dulce es Posible”

Dulce es la vida dulce se le acepta

Dulce cuando se le sabe vivir

Dulce es disfrutarla con nuestro género

Luchad, luchad para vencer

Luchad, luchad en cada amanecer

Luchad, luchad por la paz

Luchad, luchad siempre y sin desmayar.

¿Dónde esta la esperanza? En un niño

¿De quién se puede esperar algo nuevo? De los niños

¿A quien debemos formar? A un niño

¿De quien esperamos virtudes? De un niño

¿Dónde hay más gente en Centroamérica? En El Salvador

¿Dónde esta el faro del Pacífico? En El Salvador

¿Dónde hay más libertad? En El Salvador

La vida que da la sabiduría,

Sabiduría que se necesita para vivir, y vivir bien con la que corre en el cuerpo

El cuerpo fortalecido tendrá más fuerza.

Corro para no caminar

Camino para no correr

Duerno para no estar despierto

Despierto para no estar despierto

Se aprende para enseñar

Y se enseña para aprender

Todo es posible si lo haces posible.

Roberto Portillo

“La Lluvia”

Hoy ha llovido

y me ha movido hoy a pensar en que ha quedado hoy el verano que su época es hoy

Todavía hay esperanza para la tierra

Todavía se puede saciar la tierra

Todavía hay agua para la tierra

Todavía la cosecha dará la tierra

Esperanza que da vuelo al mortal

El mortal que no detiene la avaricia

Avaricia que carcome a la naturaleza

La naturaleza que se nagustia por los seres

No daremos más a la ignorancia,

Despojadora de los bienes que la lluvia da a la tierra el sustento cotidiano sustentable

Roberto Portillo

Acróstico

Rey sin cetro y sin

Oro para

Beneficiar a otros

En esta tierra de

Real necesidad, en que

Todos no necesitan

Odio sino mucho amor

Roberto Portillo

“Silla”

Silla que estas para que descansen en ti

Silla, si tú estas de adorno no serás silla para servir a lo s que te buscan

Silla, tú estas para que descansen en ti

Roberto Portillo

por Delia Maria

2010-05-11T12:58:00.000-07:00

“Mi Habitación”

Desde que abrí los ojos a este mundo hay un lugar en especial que aún así llegue a vieja jamás perderá ese gran valor sentimental que ha tenido siempre ya que en él he pasado la mayor parte de mi tiempo haciendo lo que más me llena como ser humano: escribir

Ese lugar es mi habitación, el cual, durante todos estos años ha representado la puerta hacia mi independencia en donde la niña se fusiona con la mujer y de esa manera expresa cada uno de sus sentimientos por medio de la palabra.

Mi habitación es un lugar muy acogedor

como los brazos de una madre al abrazar

y cálido como un corazón lleno de amor.

Hay dos cosas que a pesar de estar allí fueron cambiando, creciendo y fortaleciéndose con el pasar del tiempo:

mi vida y mi forma de escribir.

Gracias a Dios por eso!

Acróstico

Del mundo y para el mundo

Escritora de corazón

Lista siempre para dar una sonrisa

Inspirada en el amor

Así soy yo

Madura y soñadora a la vez

Alma deseosa de crecer

Rezando cada día por un mundo mejor

Instrumento único de Dios

Así soy yo

Delia María Menjivar

“Mi Taller de Escritura”

Escribir es un don maravilloso que Dios nos da ya que nos permite llegar a muchos corazones por medio de la palabra, ser libres para desnudar el alma y de esa manera sacar a la luz nuestro “yo” interior, así que, si ustedes cuentan con ese hermoso regalo y ya tienen tiempo buscando una guía que los ayude a fortalecer sus conocimientos para en un futuro darse la oportunidad de incursionar mas a fondo en el ámbito literario ya sea por medio de poemas, cuentos o novelas; pues, yo les recomendaría un taller literario ya que allí les darán las bases fundamentales que ustedes deben seguir.

¿Saben?, yo actualmente estoy yendo a uno y les digo con toda sinceridad ¡ME ENCANTA! ya que estoy dentro de lo que me gusta, a la vez que hago nuevos amigos.

Voy 2 días a la semana: los miércoles de 1:30 a 3:30 pm y los sábados que es el día que más me cuesta levantarme porque a mis queridos vecinos se les ocurre la genial idea de mantenerme despierta hasta las 2:00 de la madrugada cantando en un karaoke que ponen a todo volumen ¡¿pueden creerlo?! Y mi clase comienza a las 9:00 de la mañana pero bueno, siempre hay en todo un pequeño sacrificio, no?

¡Todo sea por aprender!.

Mis compañeros, absolutamente todos, son buena onda y me la paso muy bien con ellos.

¿Quieren conocerlos? hay les va una pequeña descripción de cada uno de ellos:

Josué: Es un chico dulce y con un sentido del humor increíble el cual nos colabora a hacer mas agradable el momento. En cada uno de sus escritos hay mucho corazón.

Jonathan: Es un chico súper tierno y escribe con una profundidad que deja corto al mar.

Rafael: Es un joven de pocas palabras, le gusta escribir cuentos, es buena onda

Wilfredo: Aunque a mi parecer es un tanto serio, pero tiene una manera bastante peculiar llamada “vanguardismo” que rompe con lo tradicional y nos hace pensar, sin embargo, es una persona accesible y buena onda.

Don Roberto: Es un señor muy agradable, me cae a todo dar. Es pastor en un colegio de niños y quiere inculcarles el buen hábito de leer.

Don Carlos: El es profesor de Sociobiología en una universidad. Su manera de escribir es bastante romántica. Me gusta mucho.

Nahomi: Es una chica muy dulce, simpática y de lo más agradable. Esta estudiando Idiomas, lo cual merece todo mi respeto y admiración.

Ottoniel: El chico que prometió nunca mas faltar pero que por cuestiones de trabajo no siempre puede cumplir pero es muy linda gente.

Y finalmente Don Luis: Un señor caracterizado por su simpatía, dulzura pero sobre todo por su amor al arte al cual agradezco cada uno de esos bonitos detalles que ha tenido conmigo.

Como verán, cada uno de ellos son súper talentosos y lo más importante tienen muchas ganas de aprender y es que en esta vida, mis niños, uno nunca deja de ser alumno ya que como en más de una ocasión se los he dicho “la vida es una escuela de la cual cuesta un mundo graduarse”, asi que,

ya les digo: si tienen ese talento oculto y sienten la necesidad de mostrarle al mundo entero de lo que son capaces, vayan a un taller literario no se arrepentirán y en menos de que canta un gallo empezaran a notar sus avances. En mi caso, tuve la suerte de que Dios pusiera en mi camino ese farol luminoso y lleno de conocimientos; mi profesor Mauricio A. Vallejo, al cual le agradezco la paciencia de santo que ha tenido conmigo, así que no tengan miedo y busquen su destino.

¡Los amo!

Delia María

Ejercicio de las Nubes. Taller de Literatura Universidad Evangélica

2010-03-12T21:40:00.000-08:00

El domingo 28 de febrero fue una mañana bastante emotiva y espiritual para mi, ya que he sido testigo del más hermoso escenario gracias a las diferentes formas de la nubes ante mis ojos, se reflejaba en una de ellas la imagen de un ángel con enorme sonrisa en su rostro y sus pequeños bracitos abiertos de par en par, mientras en la otra se lograba ver claramente a un niño con unas grandes pero muy bellas alas blancas que volaban al encuentro de ese ángel y a su alrededor varias de ellas en forma de algodón de azúcar, realmente fue una experiencia única e irrepetible la cual me inspiro a escribir la siguiente historia:

La bienvenida de un Ángel

Nuestra historia toma lugar en el cielo donde se percibía un ambiente de celebración por la llegada de un viejo amigo de uno de los ángeles con el cual finalmente volvería a reencontrarse luego de una larga espera razón por la cual había preparado una fiesta sorpresa para recibirlo de la manera que se merecía en la mesa adornada con un mantel largo y de una extraordinaria blancura que significaba la pureza de su alma.
Ya se encontraban preparados los más exquisitos platillos, que consistían en: un pavo gigantesco acompañado de una salsa de textura cremosa color beige, panecillos recién horneados con diferentes figuras como estrellas, lunas y por supuesto nubes, para cerrar con broche de oro, un gran pastel de forma de globo terrestre en un tono azul claro llegado el momento el ángel salió al encuentro de su amigo Juan que al verlo lo abrazo con mucho cariño y luego de un rato se subieron a una nube la cual los traslado hasta su destino. Una vez haya todos gritaron ¡Sorpresa!. Mientras Juan conmovido dejo rodar unas lágrimas sobre las mejillas a la vez que se les agradecía el ángel por tan hermoso gesto, así que sentaron todos a la mesa y luego de dar las gracias disfrutaron del banquete mientras pasaban un rato ameno.

Delia María Menjivar

Las Nubes de mi pueblo.

Este fin de semana no hubo nubes en la capital. Me conforme con recrear las que miraba en Cojutepeque en las tardes de abril junto a la ceiba de mi pueblo, recostado en sus raíces, atisbando entre hojas.
Me subí a la ultima rama, la cúspide, dominante cumbre que acaricia las nubes. El viento me columpiaba en el péndulo del tiempo, entre nubes blanquecinas que removían mis cabellos.

Nubes galopantes de caprichosas figuras. Un señor de barba cana cual Sócrates, el filosofo; una dama soñadora como Claudia Lars, y un jinete que cabalga sin bridas al estilo de Alejandro Magno. Quería pedirles jalón para volar con ellos a la eternidad y reunirme con mi madre y mi amada en la estancia celestial.

En una carroza tirada por bueyes alados venia una princesa con su esplendor. Se detuvo frente a mi ceiba, me colge de sus faldones y raudos nos encumbramos rumbo al oriente. Pasamos sobre el imponente Chinchontepec que vigila el valle de Jiboa, más allá en el Chaparrastique que cuida las montañas del rio Grande de San Miguel y acullá el Conchagua, centinela inmortal del Golfo de Fonseca.
Las brisas marinas del golfo atrapan la carroza de mi princesa y me lance descendiendo como el águila real en la isla Conejo, isla que extranjeros pretenden robarnos. Y grite: ¡Esta isla es mía! Solo Poseidón me escucho en la profundidad del mar y sus aguas retumbaron aprobando mi verdad.

Carlos A. Burgos

Los Viajeros del Tiempo

La brisa suave y agradable van dejando pinceladas y dando diversas retoricas, mensajeras de la expansión. Nubes suspendidas y vestidas de variedad de colores. Blancas que evocan pureza y paz, tan ansiadas por los mortales, que tras de ellas querer correr, pero con su matiz rojizo hacen recordar al fuego ardiente de las expresiones humanas. Lanzan el sentido de persuasión y admiración del propósito de sus viajes.
También su metamorfosis se vuelve en nubarrones, oscuros amenazantes que a la natura en ventarrones llevan el juicio, por la sombra de avaricia del hombre.
Ha llegado el día de reclamar por la tala de sus aposentos…

Roberto Portillo.

Aulas de ubicación de TLUEES

2010-02-18T07:47:00.000-08:00

Aulas de Ubicación:

Miercoles : Edificio # 1 Maestrias 2do nivel aula # 4 Horario de 1:00 pm - 3 :00 pm

Sabado: Edificio # 2 Aula de odontologia 4.6 , 4to nivel Horario de 9:00 am - 11 :00 am

Opina en TLUEES, danos tu comentario del siguiente poema.

2010-02-01T11:36:00.000-08:00

No hablemos más de ausencia
más de muerte, más y cada vez más de todo
dos cuerpos que hablan cuando callan
ponen en vergüenza el mito de lenguas
unamos el aliento de nuestros menesteres
fundemos el elipse del tiempo
destruyámonos en la celda de nuestras almas
asfixiémonos de aliento
desistamos del uno que nos sobra
creemos una sola esencia
dos es mucho,
cuando tu pudor tienta mis deseos.

Anonimo.

El tono Narrativo -consejos literarios-

2010-02-01T11:28:00.000-08:00

Las palabras dan emociones, pero, en cualquier vuelo literario, las emociones nacen desde la voz del narrador. Pueden ser voces irónicas, cínicas, desafiantes, persuasivas, desconfiadas, enamoradizas, vengativas, melancólicas...

La voz del escritor sobrevuela el texto desde el momento en que elegimos narrar un relato desde ahí, desde nuestro particular punto de vista, pero lo que cuenta el narrador, "cómo lo dice" (tono del discurso), es tan importante -o más- que "lo que dice" (argumento).

"En literatura, no oímos al narrador y, por tanto, debemos estar atentos a otros índices de su actitud", explica Enrique Anderson Imbert en su libro Teoría y técnica del cuento.

Una frase literaria, dicha en tono satírico, no significa lo mismo que expresada en tono frío o distante. Es como un chiste: será más o menos gracioso no sólo por la anécdota en sí, sino más bien por cómo la transmite la persona que la cuenta.

Por tanto, el tono de un relato es la actitud emocional que el narrador mantiene hacia el argumento y hacia los protagonistas.

La entonación crea un efecto de empatía en el lector, porque, según el tono con que se cuente la trama argumental, ésta puede expresar diferentes sentimientos.

No es el mismo discurso afirmar que lloverá, dudar si lloverá o no lloverá o amenazar a alguien con que le lloverá encima.

El tono del relato, en definitiva, puede modificar la historia y forma parte del punto de vista desde dónde quiere narrar el escritor. Cuando éste comienza un cuento, opta por una narración concreta, elige desde qué narrador va a contarla (primera, segunda o tercera persona), pero también desde qué sentimiento (tono) lo enuncia.

Consejos Ernest Hemingway (para nuevos escritores)

2010-02-01T11:16:00.000-08:00

Varios consejos Ernest Hemingway

Escribe frases breves. Comienza siempre con una oración corta. Utiliza un español vigoroso. Sé positivo, no negativo.

La jerga que adoptes debe ser reciente, de lo contrario no sirve.

Evita el uso de adjetivos, especialmente los extravagantes como "espléndido, grande, magnífico, suntuoso".

Nadie que tenga un cierto ingenio, que sienta y escriba con sinceridad acerca de las cosas que desea decir, puede escribir mal si se atiene a estas reglas.

Para escribir me retrotraigo a la antigua desolación del cuarto de hotel en el que empecé a escribir. Dile a todo el mundo que vives en un hotel y hospédate en otro. Cuando te localicen, múdate al campo. Cuando te localicen en el campo, múdate a otra parte. Trabaja todo el día hasta que estés tan agotado que todo el ejercicio que puedas enfrentar sea leer los diarios. Entonces come, juega tenis, nada, o realiza alguna labor que te atonte sólo para mantener tu intestino en movimiento, y al día siguiente vuelve a escribir.

Los escritores deberían trabajar solos. Deberían verse sólo una vez terminadas sus obras, y aun entonces, no con demasiada frecuencia. Si no, se vuelven como los escritores de Nueva York. Como lombrices de tierra dentro de una botella, tratando de nutrirse a partir del contacto entre ellos y de la botella. A veces la botella tiene forma artística, a veces económica, a veces económico-religiosa. Pero una vez que están en la botella, se quedan allí. Se sienten solos afuera de la botella. No quieren sentirse solos. Les da miedo estar solos en sus creencias...

A veces, cuando me resulta difícil escribir, leo mis propios libros para levantarme el ánimo, y después recuerdo que siempre me resultó difícil y a veces casi imposible escribirlos.

Un escritor, si sirve para algo, no describe. Inventa o construye a partir del conocimiento personal o impersonal.

Reiniciamos ciclo en febrero

2010-01-30T15:41:00.000-08:00

Para la segunda semana de febrero reiniciamos el taller en la UEES, para mayor información puedes escribirnos a nuestros correos o dejar tu comentario en nuestro blog.

Juguemos

2009-12-10T21:05:00.000-08:00

Mi juego
inicia en tu cama,
suave, dersa,
llena de rocío
sonríes
con fuego
en tu boca,
y clamas con tus ojos,
tú flor se deshoja.
Como un juego
de un titiritero.
Cuerpos inertes
claman con sus voces.
El amor
en extasis
que en fragancia del cielo baja,
y se posa
en nuestras almas.
Parece ser
un juego divino
que dos niños
han iniciado
la misión sideral
besar tus labios,
iniciar nuestro orgasmo.
Animales salvajes
por el hambre de tenerse.

Hubo un testigo
silencioso,
…miraba
nuestro juego, gustaba
placido nos dio,
sus sombras
de pecado.

Terminó el juego
pareció un sueño,
¡Santo amor al viento!
Pero no,
solo fueron:
infimos deseos
de dos cuerpos
Sin alma,
Sin espacio,
Sin vida…

½ Completo o incompleto

2009-11-24T14:29:00.000-08:00

Esos tus senos
me suenan
a orugas sueltas
cuando golpean el aire.
Y me invade la idea…
De querer más
tu sexo
que tu esencia.
Entonces:
¿Qué hago aquí?
Queriéndote por completo,
Siendo incompleto.
Entregándome…
…en un aliento.

Pecado y Sueño inVerso en la UTEC.

2009-11-24T14:24:00.000-08:00

Por Mauricio Vallejo MárquezEn los últimos años me ha asombrado la evolución de los jóvenes escritores miembros del Taller de Letras de la Universidad Evangélica de El Salvador (TLUEES) y precisamente de tres de sus integrantes: Wilfredo Arriola, Nestor Moreno y Rafael Magarín. Cada uno de ellos poseen talento, pero además de ello también tienen la disciplina para enfrentar todos los arduos caminos de la técnica y la corrección.Wilfredo y Nestor se animaron a entrar de lleno en el oficio de escritores y cada uno ha publicado un poemario en Ediciones La Fragua, el nombre de la colección es Vanguardia. Nestor Moreno presenta su libro: Pecado y Wilfredo Arriola su poemario Sueño InVerso.Los poemarios serán presentados el 27 de noviembre en la Universidad Tecnológica de El Salvador (UTEC) en el Centro de San Salvador sobre la calle Arce, en el edificio Simón Bolivar a partir de las 7:00 p.m. y el encargado de comentar la obra de ambos autores seré yo.Los espero para que puedan disfrutar los versos de estos nuevos valores de la literatura, así como la participación musical del cantautor de Carlos Rubio Calles.El día de la actividad habrá una mesa con los ejemplares a presentarse y otros títulos de Ediciones La Fragua. ¡Los esperamos!

Mauricio Vallejo Márquez

Premonición

2009-10-13T20:36:00.000-07:00

Wilfredo Arriola

Antagónica tu presencia
sobre el mar de mi desierto
adonde se empozan
tardes que faltarón
en nuestro idilio

Vacía la copa de nuestro placer
a falta de caricias
instaladas en otros sentires
que desde hace tiempo
no sentimos ya.

Licita me agonía
apilada en tu vanidad
desalmada
intrigada
y una que otra vez marchita
sin el sol de tu bondad.

Amedrentada esta paz sínica
pone a disposición
alas fugaces
que pienso seguir…
Aunque en el vuelo muera
de recuerdos
y la esperanza
se vista de lapida…

Arte de ser tu

2009-06-13T15:22:00.000-07:00

Carlos Molina

Haz de todo,
Un arte y una ciencia,
De forma sencilla pero compleja
Y detallada pero práctica
Vive en el presente
Pero recuerda tu experiencia

Piensa con la cabeza
No con tu orgullo,
Y lo que guardes, ofrezcas y críes en tu corazón
Hazlo y mantenlo digno y tuyo

Ten en mente,
Que una acción bien pensada
Vale más que la acción del pensamiento en sí

Una vez elegido tu camino
Haz como el cangrejo
Que camina hacia donde debe
De forma recta y progresiva sin
Importar que no lo hagas como los demás

Y al hablar
Haz como las campanas
Date a sonar para que los que se encuentren cerca tuyo
No te oigan, sino te escuchen
Más con el peso del momento indicado

Y cuando termines de leer esta opinión
No lo hagas como el diario, palabras útiles hoy
Obsoletas mañana
Mas bien como una historia, que la tomas, que la cuentas
Que la vives y que inevitablemente
Se vuelve tu historia,
Que seas tu historia,
Y que la historia relate sobre tu persona
La que sacrificó su vida
Por el arte y la ciencia
Para ser ciencia y arte
Que desde el principio de tu historia
Siempre estuvo en la ciencia de tu persona.

La promesa descalza

2009-06-13T15:21:00.000-07:00

Rafael Magarín Arana

Missabeth caminaba descalza por la plaza del mercado. Todos los mercaderes y compradores la observaban al ver a aquella joven caminar con su bolso y su ropa elegante. No lograban comprender como tan hermosa mujer caminaba descalza por la calle. El señor Dorton, el dueño de la zapatería, se compadeció al ver a aquella hermosa jovencita, así que le salió al encuentro y la invitó a que entrase a la zapatería para regalarle los zapatos que a ella le gustasen. Missabeth entró a la zapatería. Su mirada era misteriosa y su sonrisa era encantadora. El señor Dorton comenzó a enseñarle todos los modelos que tenía, pero ningún zapato entró en su pie. Los pies de missabeth estaban muy quemados. El señor Dorton preguntó cuánto tiempo tenia de caminar descalza. Missabeth no respondió la pregunta.
El señor Dorton preguntó nuevamente , Missabeth lo miró fijamente a los ojos y él comenzó a sentir que su corazón latía mucho más rápido. Al instante cayó en el piso doblado, respirando suspiros de muerte; mientras tanto el teléfono de la estancia sonaba sin parar . Missabeth no le apartó la mirada, se acercó al señor Dorton, se inclinó a su oído diciendo : “por ti caminare descalza toda la vida”. El señor Dorton no sabía que Missabeth tenía seiscientos años de caminar descalza por ese mercado, como un presente de su padre el hechicero.

!Qué viva la juventud!

2009-06-12T07:12:00.000-07:00

El Turno del ofendido en la UEES

2009-05-15T09:50:00.000-07:00

Martes 19 de mayo

10:00 am.

Aula Magana UEES

Programa:

Palabras inciales por Norma Hernández (Unidad de Cultura UEES) y Mauricio Vallejo Márquez (Fundación Metáfora).
Intervención Musical a cargo de Mario Lara y el taller de Música de UEES.
Lectura de poetas invitados.
Performance a cargo de Gabriel Alvarado y José Morales.
Lectura de poetas invitados.
Intervención musical a cargo de Mario Lara y el taller de Música de UEES.
Palabras de cierre a cargo del Vice rector de Investigación.

El taller aumenta su nivel

2009-05-12T08:18:00.000-07:00

por Mauricio Vallejo Márquez

El oficio de escritor no es una actividad de personas que apenas procuran una ocupación para horas de ocio. Ser escritor requiere además de imaginación mucha disciplina y organización, el hecho de que algunos no la tienen y producen cuartillas a base del puro y único talento no es del todo cierto, pues quizá algunos elegidos como Rimbaud y Hugo lo puedan haber hecho, pero ante eso siempre tomemos en cuenta que hubo alguien que aportó para que estos genios conocieran las técnicas y se sumergieran en el mundo de la literatura.

En el Taller Literario de la Universidad Evangélica podemos apreciar estos casos. Cuando llegaron la mayoría de ellos apenas sabían de figuras poéticas. Ahora con toda seguridad practican algunas de ellas y las desarrollan con la evolución que el trabajo y la dedicación les permite.

Hilda ya publicó un libro de cuentos breves titulado "la historia de una lágrima" y participará en el encuentro internacional de poetas "El turno del ofendido". Su trabajo ya era destacable, pero ahora podemos apreciar que la mejora es sustancial.

Rafael empezó con más ánimo que cualquiera, y con conocimientos nulos acerca del tema ahora lo vemos escribir cuentos retratando mundos similares al de Poe, Doyle y otros. Pasó de asesinar duendes a tejer verdaderas intrigas y misterios.

Wilfredo aprendió a versar y a manejar las figuras literarias muy bien. Existe una gran diferencia entre sus primeros versos y los actuales. Ahora es el coordinador de la revista literaria La Fragua del Herrero.

María Antonieta ha descubierto que el mundo del ensayo le queda muy bien y le ayudará en su carrera de teología.

En tanto Gabriel Alvarado, David Panamá y José Morales que ya venían de experimentar talleres y de la costumbre devoradora de libros van mejorando su trabajo con el paso firme.

Los nuevos miembros como Ingrid, Carlos y Alfredo, aún debemos esperar un tiempo para ver su evolución.

También tenemos los casos de algunos que se han quedado un poco en su trabajo, pero que al practicar más y aumentar su lectura irán avanzando también.

Cuando el sol muera

2009-05-12T08:16:00.000-07:00

por José Morales

Cada noche desde que el sol comenzó a menguar y los ciclo de la vida a estacionarse, Garu hacía el esfuerzo por volver costumbre el hábito de despertarse a una hora exacta, olfatear como un lobo, gruñir como una hiena y deambular por los desagües de la cuidad en busca de una presa que no existía. Sabía que esa costumbre lo iba a salvar de la monotonía. Algún día -decía- cuando seamos los únicos, cuando el sol finalmente decline, Deambulaba toda la noche, olfateando y gruñendo. Y cuando el sol de un nuevo día comenzaba a descubrir lo que las cloacas escondían. Garu, salía desde el fondo de una estrecha avenida subterránea, a las amplias calles de la ciudad. Caminaba cada espacio vacío olfateando y palpando las obras de la ingeniería. Era su hora, su hora preciada, justo antes que el sol se volviera insoportable, le gustaba tanto, que gozaba de aquel efímero momento, como el asesino goza de sus vicios. Pero el no era un asesino, era un cazador. Rasgaba las paredes, las vitrinas, las ventanas, inhalaba el aire de cada espacio vacio, se excitaba, se estremecía con cada bocanada, amaba aquel momento, aunque la luz lastimara sus ojos. Le gustaba esa sensación que le hacia recordar su anterior estado. Garu recordaba y se le hinchaba el corazón acelerado. Y con la mente en el pasado, miraba sus manos y no eran las de un hombre, miraba su patas y tampoco eran las de un hombre. ¿Cuanto tiempo había pasado desde que el y su estirpe infectaran la tierra? ¿Cuánto? se preguntaba, y volvía a la obscuridad de las cloacas. Hasta que las sombras dominen y el último hombre muera

Poema de dolor

2009-04-23T12:12:00.000-07:00

por Wilfredo Arriola

No te acerques más de ahí,
busca en el reflejo la estampa,
de mañana en el cuarto de la primavera,
Que vive mostrándonos
cada día su hoguera,
limpia de argucias que van entre los días,
que hacen devoción a nuestros besos
arrinconados en algún lugar
de nuestros labios
mojados por la miel
de la desesperación,
de tenerte cada vez más a mí orilla.
Vuelve licor de media noche,
vuelve pan de la mañana,
vuelve voz de mi boca,
vuelve hambre de mis ganas,
vuelve latir de mi corazón.
Es que no resisto el frio de la noche,
porque el son de tu recuerdo esta gastado
de cantar el mismo cantar.
Regresa por lo menos a decir
Que ya no volveras.
Que en mi vida ya no estarás,
Pon le sello de Cancelado
A lo que nunca se compro.
Que el amor de excusas ya me inundó
Y yo acá desde mi balcón
Suspirando este poema del dolor...

Mar Intenso

2009-04-23T12:09:00.000-07:00

por Rafael Magarín Arana

En las orillas de la arena,
regresaba el oleaje,
que indaga las penumbras,
de su piel acuosa,
limpia, fresca, virgen,
extensa piel cristalina,
amante de la luna ,
amigo del viajero,
artista de la noche,
abrigo de las rocas,
castos cabellos blancos,
enredados entre olas,
bramìa el llanto de la costa,
en matriz de tus entrañas,
diste a luz a bella vista,
a hermosa afrodita.

Silencio Blanco

2009-03-18T21:11:00.000-07:00

por Hilda Henríquez de Flores

Los días opacos,
quién lo diría…
Silencio blanco,
suavidad de las horas
para dejarse llevar por honda calma
al corazón de la seda,
y sentir en lo oculto
el ámbar germinando,
la luz del pensamiento
sobre el cielo y las horas.

2009-03-13T23:12:00.000-07:00

por Gabriel Alvarado

Los desiertos anaranjados
revolvieron los azules
los coyotes y las hienas aullaron sin luna
en los sarcófagos del imperio
el fuego perdió
sus arañas
y un sequito de matos desfilo sobre la sal
árabe
Mantén el galope del cordero
el león es sabio y celeste
el mandril
nos
conducirá
por
el
rió
de rubíes
en la orilla volcánica blanca y rosada
ídolos
rojos
como
serpientes

Nuevos horarios para el TLUEES

2009-03-12T12:56:00.000-07:00

A partir de la segunda quincena de marzo el taller literario de la Universidad Evangelica de El Salvador tendrá un nuevo turno para aprender técnicas literarias, ejercitar escritos, leer y analizar obra propia y ajena.
El nuevo turno será los días viernes de 10:00 am. a 12:00 m. en el cual veremos la teoría literaria y se realizará un círculo literario. De igual forma los miércoles de 1:00 pm. a 3:00 pm. y los sábados de 9:00 am. a 11:00 am. en el cual estamos desarrollando el modulo de oratoria.
Los esperamos.

El león y el ratón sabio

2009-03-11T20:50:00.000-07:00

por Rafael Magarín Arana
Era el más feroz, el más valiente el que rugía y reinaba en la sabana.Al levantarse por las mañanas caminaba con arrogancia en medio de su manada. Creía ser muy fuerte y sabio y miraba con inferioridad a los demás animales de la sabana,y cuando paseaba por ella todos los animales temblaban y se escondían al saber que el fuerte y sabio león se acercaba.Un día echado bajo la sombra de un enorme árbol pasó sigilosamente un ratón, en cuestión de segundos, una enorme garras se abalanzó sobre el pequeño quien con mucho miedo y aflicción intentaba escapar, pero ya era tarde, pues el feroz león lo tomó con sus enormes garras sujetándolo de la cola, lo elevó hacia su hocico tratando de tragarlo.El pobre ratón temblaba tanto que casi se le paraba el corazón; mientras el enorme león rugía ferozmente ante el pequeño, ratón quien suplicaba diciendo: "Mi señor, mi señor te ruego me dejes vivir", pues quien soy yo para que mi señor me coma, tú mereces algo mucho mejor, puedes comer un elefante, una cebra o una manada de venados. El león muy sabio se puso a pensar y le respondió diciendo: "Tienes razón roedor pero tu serás el aperitivo". Llevándole de nuevo hacia el hocico, pero el ratón exclamo diciendo:"Espera mi señor yo conozco muy bien la selva y pudría llevarte a lugares secretos que nadie conoce donde pastan y descansan los animales más gordos, los mas apetitosos y jugosos animales de la selva". Al majestuoso rey se le hacía agua la boca al escuchar semejantes descripciones. ¿Pero?, si tu me comes nunca sabrás donde están todos estos gustosos y deliciosos animales, exclamó el ratón, sonriendo con amabilidad.Pensando por un instante la enorme y majestuosa bestia aceptó la incitación de aquel roedor. Al cual condicionó diciendo: “Acepto pero si intentas escapar te seguiré, te atrapare y te haré mole con mis garras y no vivirás para contar que engañaste al rey”.Y así emprendieron su camino por toda la sabana en busca de esos gordos y jugosos animales. Pero el ratón ahora muy listo y sabiendo lo que hacía, más el viejo y sabio león solo le seguía por el interés que tenía.Llegaron a un lugar lleno de venados, el sabio león se escondió tras los matorrales preparándose para cazar, pero el pequeño ratón empezó a moverse entre el pasto lo cual espantó a un venado, que empezó a correr y a saltar luego seguidamente los demás los cuales entendieron la advertencia de el pequeño ratón. El viejo león empezó a correr y perseguir a la presa que se escapaba. Cansado no logró atrapar ningún venado y no se percató porqué habían huido antes del ataque. Ratón se acercó y le animó a buscar nuevas presas.Y emprendieron de nuevo el viaje, y caminaron por largas horas dando la vuelta por toda la selva. El ratón sabía que el viejo y sabio león ya estaba muy cansado, que no tenía muchas fuerzas como para cazar pero si tenía mucha hambre pues sus tripas lloraban constantemente.¡Es hora! pensó el ratón y lo llevó a una manada de elefantes que se bañaba en el lodo. Elegantes discutían sobre las injusticias que cometían los depredadores. El león estaba cansado, no tenía muchas fuerzas pero si tenía mucha hambre. Me comeré a uno de esos panzones, pensaba en su mente. Alistándose para atacar los elefantes se percataron del ataque quienes se levantaron de inmediato. El felino se arrojó con mucha furia rugiendo con vigor, pero vano fue su esfuerzo pues se unieron todos juntos y empezaron a defenderse y con mucho esfuerzo arrojaba el león su hocico para morder a los paquidermos. Pero los elefantes con sus trompas y colmillos lo derribaron y acabaron en un instante con la vida del león. El ratón huyó alegre como quien vence a la montaña.

Corazonada

2009-03-05T19:42:00.000-08:00

por Rafael Magarín Arana

Ardía el sol como una hoguera,
consumiendo el silicio de la noche,
y deseaba que la brisa me abrasase
y apagase esa llama en mí pecho,
que me arde al recordarte,
en la mañana,
en la tarde te escucho,
con el ruido de la flauta,
el tamborín y las maracas,
en tormentas de invierno
te escucho todo el tiempo,
sin regresar mí vil mirada,
ahí estas en mi morada,
consumiendo en mis mejías
el regazo de la lluvia,
que fluía al despertarme
al son del clarinero,
y los buitres carrañosos,
que robaban del albaja,
mis lágrimas de sangre
que expresan mí alegría.

¡Oh desciende ilusorio viento!
y apaguemos juntos la llama,
que nos condena y nos acaba,
con sus rayos de carbones
empuñados en mí espalda.
Pasa el tiempo en mí rostro,
y se seca el aliento,
del viento amor de cuna
pues no pasan más las nueves,
ni regresan a la sombra,
de mí cuerpo enlumbrado.
Por la lumbre de este fuego,
que asola y azota,
el desierto de mis lágrimas.

Cubre pronto mí espalda,
pon tu manto invisible,
sostén el llanto del aurora
y seca el llanto de mis mejías,
y has arder el hielo de tus caricias,
sobre mí pecho y mí espalda,
desliza sobre mí rostro
la humedad de tus deseos,
sacia la sed de mí garganta,
sacia las horas que perdimos,
y en el viñedo de la soledad
recordare que ya no estás.

Negri-Blanca

2009-02-28T23:26:00.000-08:00

por Wilfredo Arriola

Mujer de pelo de alabastro
En quimera tu perfil
De sombra clara,
todo un sueño viril,
contoneando las
líneas densas.
Tu como aura,
arando tus ojos desaparecidos.
A la espera inerte
De un trono irreal.
Viuda de vestimenta,
ojos de alcanfor
me quirina tu ausencia ,
entre tu espera
medieval,
de labios tenues
sobre el umbral.
Difuminando el cenizo
que atisba al andar,
mesurado el silencio,
limosnero de piedad.

Extensión de mi Ser

2009-02-26T18:55:00.000-08:00

por Hilda Henríquez de Flores

Fue una corola de luces diseminadas
donde todo crecía y transformaba,
volviéndose movimiento,
plegaria,
afán.
Indefensa, débil, mínima,
creciendo en mí.
Una extensión de mi ser.
Sin ella no puedo ahora ser quien soy.
Sin ella la seda se quedaría en el capullo,
el trigal ocultaría su pan,
no dibujaría la idea de mi mente.
Sin ella no tendría lenguaje mi caricia.

Redoma Poética

2009-02-15T18:20:00.000-08:00

por Rafael Magarín Arana

Pequeño dios del papel,
la tinta y los pensamientos,
más profundos del espacio
y el tiempo, los colores
majestuosos que descienden
desde el alba y se detienen
en el viento, tiempo y espacio,
que nos envuelve, nos consume
o abate, al recordar los sonidos,
las letras , las musas de los versos,
la amargura, la belleza,
la dulzura , la premura de palabras,
con sonido de zarzuela , valles,
troncos, basureros ,
versos musicales,
rimas
del antaño
recuerdos olvidados,
sueños derrumbado,
aromas ya plasmado sobre tinta y papel,
de las venas del cuarteto,
reirá la decadencia, de la mano
a la mente,
de la mente al corazón,
corazón símil y versátil,
las lagrimas de versos
retocando las campanas,
riman risas decadentes, bajo el alba
de la luz aurora,
sollozando, los olores
a metáforas cantoras,
que amartillan entre risas
y perfumes de los nardos
y los lirios.
Brotan fuente de colirio revelando
Las palabras que los
ángeles callaban,
luz brillante de palabras,
mirare por las ventanas,
aquellos versos
ermitaños,
que ayer, ahora y
siempre
serán plasmados
en el tiempo, con
papel y
espesa tinta

Dolor por la muñeca

2009-02-04T20:01:00.001-08:00

por Hilda Henríquez de Flores

La niña no quiere a su muñeca.
La muñeca es renuevo de la vida,
la vida palabra, alas , esperanza.
Pero la niña cierra sus pupilas.

Sobre el lecho esta más sola que nunca.
Quieta como guirnalda desgajada.
Muda como dolor que no se queja
Ausente, en vuelo su alma, sin palabras.

Anoche soñó con una muñeca
de maíz hecha y ojos que relumbran.
Con otras niñas jugaba de rondas,
risas y cantos, dibujando lunas.

Anoche soñó cuando era una princesa.
Cuando la espina amarga, más amarga
que el fuego, vino a consumir su ensueño.
Hecha un ovillo se quedó sin alma.

Desnuda el día todos sus recuerdos.
Reitera el sueño surcos que no mueren.
Anoche despertó en martes de lluvia.
Madre, ¿por qué los cardos me florecen?

La madre llora junto a las dos muñecas.

Intimidad Compartida

2009-02-04T19:49:00.000-08:00

por Sergio Gutiérrez

Sábanas compartidas con historias indebidas

espejos opacos de tantas mentiras

el agua caliente que no encuentras en tu ducha

voces vecinas pero desconocidas

refugio de deseos incompletos

de tertulias pasajeras

tan nuestro cómo del mundotan propio y tan de nadie

la habitación sin dirección

calvario de los que esperan en casa

pesadilla de los que sueñan despiertos

escape de las cuentas y cuentos

fundador de sonrisas enajenadas

embarrador de labial al cuerpo

testigo de palabras atrevidas

de sueños rotos, de pasiones prohibidas

muladar del amor,

conquistador de misterios,

ferviente pasión incontrolada

inevitable razón acobardada

la luz se enciende permitiendo la entrada

al mundo donde el rostro se pinta de dinero,

los nombres se callan de miedo

y los gemidos hacen eco sin voz

toallas que no hablan pero sí miran

pantallas que solo ofertan frías caricias

menús pervertidos que incitan malicia

refrigeradores llenos copas y bebidas

privacidad comprada por tiempo limitado

austeridad de risas galardonadas

culpas entre sábanas ajadas

saliendo de madrugada, viendo por el espejo

perdiendo la mirada.

Miedo Diáfano

2009-02-04T19:46:00.001-08:00

por Wilfredo Arriola

El rosal ya no destilaba
el escarlata puro de los días,
No se distinguía con el esplendor del sol
que quemaba la ausencia.
Ni el sueño calaba en las noches de alcoba.
En el tiempo agudo que espinaba a la crítica.
Sin querer paso.
Tu paradigma,
no se mezclaba entre el puente de mis ojos.
Sume la resta de los ensueños,
que se marcharon dejando la sombra atrás…

¡Quien lo dijo!
Mi plural decisión sin que le interrogara.
No puedo decidir.
Si vagabundo soy en mis horas.
En lo superfluo asiduo.
Como hoja en invierno.
Sometida a los lagrimales de la lluvia.

Cuerpo de madera…
Enréjame como polilla para calar si es posible,
entre tus venas.
Secas de sentir.

Función de la Poesia

2009-02-04T19:34:00.000-08:00

por Hilda Henríquez de Flores

La poesía, igual que a las demás artes es parte de la expresión cultural de los pueblos.
Podemos decir que la poesía tiene dos funciones: La personal, la social.
La poesía inicia como una complacencia personal de crear belleza, y a la vez es una catarsis de la subjetividad del poeta, evidenciando las facetas de su alma: Su alegría o dolor, así como la forma de interpretar la vida y el mundo que lo rodea.
Hacer poesía produce gozo. Esta virtud del poeta le permite crear un mundo más hermoso que la realidad donde está inmerso. Esa creación sublime, es la esencia de la poesía.
La poesía tiene ventaja sobre las demás artes, porque su medio de expresión es la palabra, y la palabra es universal.
Cuando la poesía es comunicada a los demás entra en otro ámbito, que es el social. Es así como la poesía ha estado presente siempre en todas las culturas.
Las personas siempre se han deleitado escuchando producciones literarias, muchas de ellas son arreglos musicales.
La poesía como creación de belleza es posible en todos los pueblos. Siempre existen hombres y mujeres, dotados de la vocación para hacer poesía. Ha sido tanta su trascendencia, que ha desarrollado su propia técnica para su mejor escritura, es decir que el poeta tiene que aprender el oficio, tener disciplina como escritor, adquirir cultura general para que su obra literaria tenga valor. De esa manera despertará un sentimiento en los lectores y se le dará el verdadero valor de la poesía. Cuando la obra es de gran valor, trasciende las fronteras y se universaliza.

Tiempo Eterno

2009-02-03T13:05:00.001-08:00

por Sergio Gutiérrez

Despierta mi día con la mirada perdida
ausente de risas, carente de sueños
moldeando figuras en el aire que bordean tus manos
colmando de anciedad el sabor amargo de mi boca

saliste temprano en la mañana,
dejando un gélido amanecer en mis pies
ensordeciendo la casa de silencio
opacando la luz con la falta de tu voz

converso tendido con mi alma somnolienta
y auguro tempestades de turbulenta soledad
invoco tu tacto desde mis entrañas
y recorro la habitación en busca de tu rastro

¿A dónde fueron las caricias a mi espalda?
corrieron a otro cuerpo, con otro nombre, con otra piel
¿Quién convertirá en brillo las lágrimas en mis ojos?
será ahora la esperanza de encontrarte otra vez

proclamo al olvido como amigo
despilfarrando mis besos a donde voy
pregonando destinos inciertos
valorando los perros, las casas, las calles

maquillo gestos de serenidad
sobre mi ojeras desveladas de tanto esperar
insinúo un paso firme, lento, letargo
con el ama coja de tanto caminar

muere el día y nace la noche
y así, la agonía de tu olor hace su efecto
escondido bajo la almohada,
proveniente de tu sostén olvidado

vivo, día a día; camino paso, a paso
te extraño beso a beso; boca a boca
duermo con cuanta compañera lo permita
pero tu nombre alimenta mi llanto

¿¡Hasta cuando!? ¿¡Hasta cuando!?

Una espera que termina

2009-02-03T12:51:00.000-08:00

por Sergio Gutiérrez

El brillo de tus ojos señaló el camino abandonado
el color de tu voz se enseñoreó del pasto y las veredas
mi garganta seca mencionó tu nombre nuevamente
y mis manos distraídas se sumergieron en tu cuerpo

he vuelto a verte después de tantas lágrimas secas
contemplé de nuevo tu rostro acariciando mis mejías
sonreí desbordado de tu escencia, completando mi alegría
y susurré a tu oído que eres el amor de mi vida

compruebo a diario el candor que produces en mi alma
el placer de encontrarte desnuda al amanecer
el beso matinal que saborean mis mañanas
tus pasos descalzos zigzagueando por la sala

tu sonrisa sobre el hombro provocando que te siga
tu pelo alimentando mi mirada perdida
tus besos puntuales, tus caricias precisas
he recuperado tu olor, después de perderlo por la ventana

he vuelto a tu vida y has sido tú quién me volvió a la vida
contagiando cada recoveco que necesita de tí
cada palabra que moría por estar en tu voz
cada minuto que se desangraba por tu ausencia

quédate hasta que amanezca, quedate dos vidas más
te invito a volar léjos del pasado, de nosotros
te invito a la vieja cabaña que construiremos mañana,
quiero tomarte de la mano, quiero amarrarte en un abrazo

el tiempo dictó el fúnebre discurso del olvido
pero mi amor aguardó cobijado a la sombra de tu recuerdo
pregoné al tiempo: que sólo me vencería la muerte
o que volvería a verte y escribiría versos.

Antorcha del tiempo

2009-02-01T13:31:00.001-08:00

por Hilda Henríquez de Flores

Bajo el tenue sol, la tarde es un remanso suspendido en la luz. Vagan en el cielo rebozos de colores.
Alas y cantos hacen rondas con el viento. Tras la montaña, la antorcha del tiempo se oculta con lentitud de siglo. Asisten a su viaje, el monte que espera en la penumbra, un espejo que guarda los días y las noches, un florido listón de plata ciñendo la arboleda. Se llena de calma el bosque cercano, la placidez se acoge sobre el valle distante.
Hombres y mujeres vuelven a sus casas a refugiar su afán. Detienen los niños su impulso en movimiento. Las manos de una madre, prodigarán el pan. El crepúsculo dulce, dulcifica las horas, serena las almas.
Brisas y huracán, selva y desierto, día y noche, sombra y color. Tiempo sin memoria, el sol que no claudica, ajeno a nuestra historia.

El poeta

2009-01-31T19:23:00.000-08:00

por Sergio Gutiérrez

Esclavo de sus letras, camina libre el poeta. Balanceándose entre lo real y lo absurdo, jugando con nuestra imaginación, volviéndose adicto a la imagen de nuestros labios murmurando sus escritos.
Fundador de quimeras y utopías, de verdades y mentiras, de blasfemias y doctrinas. Rebelde de sí mismo, negándose a la auto complacencia, convidándonos a formar parte de su mundo etéreo, casi palpable, imperfecto. Pregonando caricias al viento, moldeando figuras difusas montadas sobre escenarios reales.
Sus escritos son elixir de agonías sutiles, que desencadenan misterios perpetuos como fugaces, clavijas imaginarias de la guitarra que todos tocamos a diario; pero él muere en el intento de comprender más allá de su simple arpegio, de su hueca moldura, de sus tantos recovecos. Dicta encrucijadas que alimentan su desvelo y sueña despierto aún cuando sigue durmiendo.
Recorre las veredas de los campos muertos y las tilda de oportunidades olvidadas por aquellos desganados de vivir; aquellos usurpadores de deseos, los que ríen con una lágrima naciendo de su alma. Compadece los amores tiritantes de frío que se desvanecen por la falta de calor, ese calor primaveral que solo se siente cuando la lluvia arrecia por la llegada de las ansias, esas que dan ganas de todo y de nada, la conformidad que busca adormecer los amaneceres sedientos de compañía, la misma que diseño las camas individuales, la misma que atormenta el recorrido de las venas hacia el corazón que desea algo más que latir.
Sus musas son tan variadas como puntuales, provienen de sus ganas de vivir en ellas, de morir por ellas; sus musas pesan más que su propio cuerpo, pero las lleva con orgullo y pasión. Las observa deleitándose en su complejidad, esa complejidad que el mundo reconoce como trivialidad. De sus musas se desprenden fragancias cándidas que revolotean en su nariz y se vuelven espejos destellantes que surcan su imaginación.
Orador del alimento del alma, de las palabras que cruzan fronteras, de argumentos que convergen en las ideas que todos creímos y nadie mencionó. Aliado de las promesas inquebrantables que algún día él mismo rompió, las promesas que ahora defiende con honor, las que le verán morir de tanto dolor, al verlas empolvadas y en sus paredes telas de araña porque nadie nunca escuchó.
Bebe el sabor amargo de su hiel para comprender así el cínico beso del saber, el conocimiento de saberse ignorante en un mundo de conocimientos audaces, vivos, controversiales y delirantes. Reconociendo con su mirada al suelo que nadie pretende más allá que respirar, vivir para sí, dejar huellas de reconocimiento para que su nombre se mencione aún después de la muerte, y tener la convicción de no saberse olvidado.
¿Hay más después de ser poeta? Probablemente se esconde un mundo simplista y fugaz, que no se atreve a mirar para atrás, que dictamina su suerte según las piedras que ruedan en el camino hasta su destino. Pero, ¿hay más algo más después de ser poeta?, es muy difícil de descifrar porque seguramente quienes lo lograron se estancaron a propósito en las cuencas de sus ojos, para no ver lo que la gente ve: los pasillos vacíos, los mares salados, el propósito de las guerras, los llantos mudos que nos condenan a vivir con un nudo en la garganta y no permiten gritar.
El poeta vivirá siempre de lo básico, no necesita más para encontrar todos los colores con los que se pinta la felicidad, esa que viene en trozos pequeños y que nos es difícil identificar. Le valdrá la pena la espera de coincidir con un par de versos, cuando en una voz desconocida se dibujen las líneas que su menté trazó y sus manos dieron forma.
Valdrá la pena cuando alguien sonría y vuele con las alas que el poeta proporcione, aún cuando sean provisionales, aún cuando sean de papel. Volará el lector a donde el poeta le indiqué. Sentirá la brisa jugando con su rostro, se estremecerá con la piel erizada y sus ojos querrán ver más. Su paladar degustará todo lo que en su escrito se mencioné y sus pulmones se ensancharán al disfrutar de un buen suspiro.
Entonces, el poeta sonreirá y emprenderá su vuelo hacia otras miradas; aquellas que quieran descansar de las cuentas, de las noticias, del velo que cubre la pupila y no permite llorar.

Sergio Gutiérrez

¿Qué es un Poeta?

2009-01-31T19:13:00.000-08:00

por Wilfredo Arriola

Es escribir escenas por medio de versos, es exteriorizar nuestros pensamientos, es rendir tributo a lo trivial de la vida, una vaca pastando, mariposas entre los trigales, calles desoladas, un beso furtivo, problemas sociales… Poeta es ser testigo, de lo vivido, es fuerza de cambio, es desahogo, puede ser victoria, puedo ser lujo, puede enaltecer, y nunca vaciar el cuerpo que lo expresa.
Creado en verso y en prosa, emisarios de la poesía vitalicia, la poesía inmortal, que se impregna en cualquier página para poder trascender entre el tiempo, para militar en horas futuras.
Le llamaremos poeta: Al valiente, al disciplinado, al tenaz, aquel que hace florecer versos, el atento que se inmiscuye en los días, al amante de creación, al docto, que hace enaltecer las obras de la naturaleza. Quien transmitirá enseñanza cuando lo amerite.
Le llamaremos poeta: Al que se divide, al curioso, que de dictar lo biográfico pasa a lo aislado, con el subjetivismo necesario, que le abre paso a las imágenes, al inventivo, al capaz. Poeta es el que comunica por medio de la misma literatura, poniendo en relieve esa esencia única, que se le ha adjudicado.

Ser poeta implica tener libre opinión, es ser crítico y criticado, es rozar la pureza de la sinceridad, es escribir en cualquier momento estrofas que lo ameriten, poeta es sinónimo de inspiración, y antónimo de maldad.
Representante de la poesía, de la poética de sus características, de sus beldades que le dan paso a la grata imaginación de momentos indelebles, eso será poeta. Un testigo del pueblo.

Inquilino del tiempo

2009-01-22T20:50:00.000-08:00

por Wilfredo Arriola

De las caricias del viento
que recorren con tranquilidad
las arenas de tu sol.
En la ramada de un horizonte.
Que enorgullece al cielo de cristal
Figura en mí, la claridad
de tu amanecer
Anestesiado de un minuto
sin final,
de un segundo lento.
Días antorchados
que moldean mis ideas
al compas de la brisa,
al compas del fuego,
genuino y como genuino
mordaz.
Pero no desfallezco,
pero no me rinde,
esta diacronía presurosa.
Más sin embargo me alienta
por las veredas,
en donde veo
como convergen los vientos
encaprichados…
El cielo testigo.
Un sol de coartada,
y un tiempo que se gasta en mi.

Más no me quejo
Me compadezco,
de esta noche febril.
Este oficio de inquilino
Que asusta tus vendavales.
Que me limita en tu norte,
y me exparse en tu sur
¿Adonde iré?
En este bosque paradigmático
que no sea al dorso
de donde parti…

Curso de poesía, poética y teoría del cuento

2009-01-12T09:35:00.000-08:00

por Mauricio Vallejo Márquez

Nuestro taller de literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador comienza actividades el 21 de enero de 2009 e invita a todos los interesados en compartir su material literario y a aprender para que se acerquen a la Unidad de Cultura de la Vice-rectoría de Investigaciones de la UEES y se inscriban para este nuevo ciclo 01-09.
La vocación de escritor es una de las que requieren mayor cantidad de disciplina y esfuerzo para llevarla a cabo, debido al difícil mundo competitivo en el campo de las letras y a las pocas oportunidades editoriales y de publicación que existen.
La habilidad literaria no es para unos cuantos escogidos, pues esta si es cultivada se pueden observar grandes avances en los que desarrollan esta destreza.
Así también se utiliza para mejorar la redacción del interesado y por ende tener un mejor estilo en lo que escribe que pueden ser informes y otros documentos.
Este curso POESÍA, POÉTICA, ORATORIA Y TEORÍA DE CUENTO se enmarca dentro del taller de literatura del ciclo 01-2009 y esta diseñado para los que están interesados en potenciar y desarrollar su vocación literaria para dar a conocer su trabajo en el competitivo mundo de las letras.
El curso tendrá cuatro módulos en los que se apreciarán los siguientes temas: POÉTICA, TEORÍA DE LA EXPRESIÓN POÉTICA, ORATORIA y EL CUENTO.
Los horarios son: miércoles de 1:00 p.m. a 3:00 p.m. y los sábados de 9 a 11:00 a.m. en el edificio 1 de la UEES, tercera planta, aula de Vice-rectoría de Investigaciones.
¡Los esperamos!

La historia le dará su lugar a Nelson Brizuela

2008-11-30T15:32:00.001-08:00

(Foto: Nelson Brizuela, a la espera de un poema)

por Mauricio Vallejo Márquez
Es verdad que la guerra nos arrebató a grandes hombres y mujeres. Entre ellos muchos artistas que dejaron casi toda su obra en alguna pluma o en sus mentes. Algunos pudieron legarnos hermosos versos que se mantienen ocultos a falta de buenas políticas editoriales, ese es el caso de Nelson Brizuela.

Brizuela fue miembro de la Cebolla Púrpura junto a Jaime Suárez Quemaìn, Mauricio Vallejo (padre), Rigoberto Góngora y otros que con sus plumas sagaces no sólo parieron hermosos versos o prosas, sino también mordaces comentarios, sentidas opiniones acerca de las injusticias que se veían a diario en nuestro pequeño El Salvador tan lleno de odios e ignorancia.

Nelson Brizuela nació el 24 de julio de 1955 en San Salvador, donde creció a lado de sus padres Lidia Erazo de Brizuela y Miguel Angel Brizuela (Q.E.D.). Desde muy joven demostró su intensa vena poética y musical, además de ser un excelente estudiante que brillo siempre por sus notables calificaciones, sobre todo en la Escuela Joaquín Rodezno. Como todo amante del arte, Brizuela ahorró hasta que pudo comprarse su primera guitarra y con tenacidad aprendió solo a tocar su instrumento y pasaba las horas entre cuerdas y voces, versos y metáforas.
Fue en esos años en los que estudió secundaria en el Instituto General Francisco Menéndez y con el desinteresado apoyo de la maestra doña Lilián Colato de Aguilar, que junto a los poetas Antonio Rodríguez, Mario Noel Rodríguez y Adolfo Castaneda publica sus primeros versos dentro del poemario "Nuevos Poemas" publicado en Octubre de 1973. Allí comienza su vida de publicaciones.
Curiosamente Brizuela no se decidió a estudiar una carrera relacionada con la literatura, sino todo lo contrario y en 1973 se graduó como contador público del Instituto Miguel de Cervantes.
Poco tiempo después ingresó a la Universidad de El Salvador, en la cual estudió Economía. Lamentablemente no pudo concluir esa carrera debido a las responsabilidades familiares que como buen hombre de familia cumplió hasta donde pudo.
Mientras se desenvolvía con los números, Brizuela fue ganador de los juegos florales de Zacatecoluca en una ocasión. Y más tarde su trabajo literario fue publicado en la antología poética La Margarita Emocionante publicada por la Editorial Universitaria en 1979.
Al llegar 1980 la vida del poeta dejó de ser igual y la muerte de Jaime Suárez Quemaìn afectó su vida. El 30 de agosto de ese mismo año y con el corazón en la mano decide asiliarse en Nicaragua, donde la bohemia fue su amiga inseparable. Pero, no olvida su país y en sus escritos siempre está presente:
"En sus escritos revela sus interminables noches (en los cafés) de Bella Napoles, de Lutecia, de Alcázar, de las calles de San Salvador, de su Barrio Belén, de sus padres y hermanas, de la pobreza y del llanto, de la lluvia, de la injusticia y crueldad del gobierno en turno y también de la esperanza de un tiempo mejor", Afirma Beatriz Brizuela, hija del poeta.
El poeta siempre fue un conciliador y un "pan de Dios", como afirma Mario Noel Rodríguez, pero el 7 de agosto de 1990, víctima de un accidente cae de un autobús en Managua, perdiendo la vida.
Brizuela jamás imaginó que volvería a su natal San Salvador en un ataúd dejando sus escritos al resguardo de sus hijos y familiares que esperan que Nelson Brizuela ocupe el lugar que merece dentro de las letras nacionales, como un eslabón más de esa larga cadena de escritores salvadoreños que la historia había olvidad y hoy lo recuerda.

Extraido de http://vallejomarquez.blogspot.com

Homenaje a Nelson Brizuela y Alfonso Hernández

2008-11-26T12:28:00.000-08:00

por Mauricio Vallejo Márquez

La Generación Olvidada pronto tendrá otro nombre, uno que la misma historia literaria le de a estos escritores que murieron durante la guerra. Algunos los llaman los poetas guerrilleros, otros los denominan la Generación de guerra. Cualquiera que sea el nombre que quede al final de estos diversos escritores y escritoras que les arrebataron sus vidas en su plena primavera deben de ser recordados como lo que son: un eslabón más en la gran cadena de la literatura salvadoreña.

Como parte del proyecto Rescatando una voz del silencio la Juventud en Pro de las Artes Contemporáneas (JAC), el taller de Literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador (TLUEES) y el Foro Permanente de Escritores de El salvador (FOES) le brindarán un merecido homenaje a los poetas: Nelson Brizuela y Alfonso Hernández.

El homenaje consiste en un conversatorio en el que familiares y amigos de los poetas expondrán anécdotas de estos personajes. También se presentará un vídeo de los escritores y se leerá material poético de los homenajeados y de escritores invitados.

Nuevo canal en Youtube.com

2008-11-26T11:59:00.001-08:00

Por Mauricio Vallejo Márquez
El trabajo del Taller literario de la Universidad Evangélica de El Salvador (TLUEES) cada vez es mayor. Aparte de aprender de preceptiva literaria durante el taller impratido dos días a la semana y de ejercitar con disciplina en sus hogares, ahora los miembros del taller gozan de su espacio en blogger.com y en youtube. com.
Además se publica mensualmente un boletín en la UEES, en el cual se publica su material. Esta publicación es distribuida en los eventos del TLUEES.
A continuación les dejo una muestra del canal

2 Poemas ciberneticos

2008-11-08T15:00:00.000-08:00

Sinfonía Industrial
Víctor Aragón

Se escuchaban los motores
Trabajar
Engranes
Con engranes al chocar
Formando melodías
Redoble de timbal

Las cuerdas de las grúas
Su solo improvisaban
Televisores sin señal
El coro… cantaba

Inmensas chimeneas
Tóxicos nocivos
Gases mortales
Muy
Muy
Expresivos

Tuberías presurizadas
Instrumentos de viento
Con vapor expresan
Todo su lamento

Sinfonía sin humanos
Solo han financiado
El proceso experimental
Que este arrabal ha creado…
…Inteligencia Artificial…

Chromatic city
Víctor Aragón

En aquella gran cromática ciudad
Con sueños previamente grabados
Bajados archivados editados
Trafico de sueños en la actualidad

Nadie quiere seguir en la realidad
Quieren vivir en su mundo soñado
Tecnología… tu que te has llevado
De este mundo toda su felicidad

Destruiste la belleza natural
Ganaste la confianza de la gente
Con eso de seguridad digital

Un robot es el nuevo presidente
De este mundo, mas que humano, digital
En el que casi ya no habita gente

La Visita

2008-11-05T18:34:00.001-08:00

Guillermo Aárra

Estoy conmigo tratando de sentir
un cuerpo, un corazón o alguna razón
que masacre mis neuronas coquetas
y libere mi sangre coagulada de pena.

Me duelen mis uñas que dejaron
de rascar tu pedacito de piel inquieta
por tanto estrellarlas con mi frente
que se niega a morder el suelo tibio.

El cabello deja mi cabeza que no
encuentra ocupación si tus manos
no tocan las cuerdas de mi vida
descaradamente engañada a saliva y piel.

La cama ya reclama mi presencia mojada
cantando mis aventuras de gemidos y sudor
que embellecen las paredes de mi cuarto
y embrutecen al viento vencido por calor.

Mi oído presiente su muerte solitaria
y el silencio se instala por toda mi piel
que se vuelve pálida de miedo
y resignación por tus pasos lejanos.

La barba me crece y la escondo
para reconocer el rostro de la soledad
que el tiempo me devolvió anoche
en medio de tus melodías picantes.

Un desierto son mis labios,
ni la lengua los visita para recuperar
la humedad narcisista que perdió
cuando la apostó por tu sabiduría.

La oscuridad esclaviza mis pupilas
dilatándolas y poniendo trancas a
mis párpados con la luna de frente
y el recuerdo a mis espaldas cobardes.

Voy dejando de sentir el corazón
cuando el sol burlándose de mí
saluda y enciende la vida afuera
de mi cuarto que anochece otra vez.

La imagen y los avances del taller

2008-10-27T09:38:00.000-07:00

Mauricio Vallejo Márquez

Es gratificante ver cómo los miembros del TLUEES han evolucionado. Cada uno de ellos mantiene su esencia, pero su labor literaria ha avanzado. El conocimiento de la preceptiva literaria es evidente en su análisis y en su trabajo.

Cada uno de ellos ha logrado depurar su estilo, aunque aún falta un largo camino para el poema inmortal, pero al menos ese camino ha comenzado y en cada uno de sus ejercicios lo demuestran.

Hilda, que es la más avanzada, ha mejorado sus versos. Por demás está decirlo, pues ella ya tenía conocimiento acerca de elegancias del lenguaje y arte métrico, así como un libro ya publicado. Pero su talento sigue nutriéndose.

Rafael Magarín es el que muestra los avances más notables. Si Rafael continua desarrollándose literariamente llegará muy lejos, pues su sencibilidad y su creatividad es basta.

Guillermo Aárra tiene un trabajo más simbólico y psicológico, peor de igual talento. Sus versos y comentarios enriquecen la dinámica del taller.

Existen nuevos miembros en TLUEES: Amilcar Ramírez, Wilfredo Arriola y Alberto Rivera, quienes esperamos continúen esforzándose en el campo de las letras.

Los campos de mi niñez

2008-10-27T09:31:00.000-07:00

Hilda Henríquez de Flores

Mi visión era un manto
de luces amarillas,
apacibles, confundidas
entre el recuerdo esmeralda del perico.
Quién tenía de los ángeles la esencia
contemplando el color de la distancia
se dejaba llevar sobre su gasa
como soñando sobre el aureo tiempo.

Falso cielo

2008-10-27T09:27:00.000-07:00

Rafael Magarín Arana

Majestuosa hermosura de las nuves sucunvidas,
pero falsa es tu premura,
cielo falso, soielo falso.
No has podido más moverte
y regar completamente
el jardín de primavera
los laureles y las ceibas.
Sólo cubres las murallas
con tus ojos llamarradas,
ya no haces nada, nada.
Te sujetan los ancianos
con sus brasos alargados
te cubres de sangre palpitante
bajo sombras aclamantes.

25-10-2008

Trigales.

2008-10-27T09:25:00.000-07:00

Wilfredo Arriola

Entre los trigales
ondeavan tus manos
al compás del viento
como el sol frustrado
de espera que nos baña
con su mirar
En el ras veo las asperesas
del futuro que se pierde en
la eternidad
Mientras las ramas de los
árbole aplauden tu divinidad
Y en el acantilado figura la
soledad.
Como una oquedad que purga tu abandono
25-10-2008

Sociedad en Miseria

2008-10-27T09:21:00.000-07:00

Guillermo Aárra

Sábana grana que cubre tu paz
descalza y en privación unos te gozan
cantando al presente en carrusel,
vendando los ojos al ciego y al que ve.

Tanta espada sonora rondando la vida
unas hijas del acecho, otras al falso tino
enmascaradas de poder carnal
investidas de divino afán.

Gritas al inmenso campo de lo alto
sin palabra que rebote a tu aliento
a aquel que de vida en vida perfuma
y de muerte en muerte tortura.

Inanición en tu vientre impaciente
que procura estocada al papel de cambio
para acumular tesoro en pocos dedos
y convidar la gracia de la espina.
25-10-2008

Conquistando ideas

2008-10-24T23:23:00.000-07:00

Las letras creativas en la UEES, toman vida a través del taller literario desde el año 2004, el primer poeta que tomó el timón del barco conquistador de ideas, fue Edgar Alfaro, a través de la Unidad de Arte y Cultura, adscrita a la Vice Rectoría de Investigación y Proyección Social.
En esa época, bajo la Coordinación del Lic. William Martínez, el taller estuvo compuesto por Claudia Reyes, Saul Moreno, Edwin Mira, Veronica Fuentes entre otros. Bautizado con el nombre de “Roca Eterna”; participaron en recitales en diferentes escenarios del país.
Algunas cosas en la vida las cuales no queremos, pero pasan; el taller se vio reducido y afectado por un alumno ingenuo , que presentó a titulo personal un poema ajeno, el cual no se detectó y se publicó en la revista “Buenas Nuevas”, editada en la UEES. Hubo personas que se ensañaron, no con el estudiante sino con la universidad, la cual muy sabiamente no respondió a las provocaciones.
Pasados unos meses, tomó el timón el poeta Osvaldo Hernández, por dos ciclos. El factor tiempo para este ocupado profesional de las letras fue el enemigo principal para continuar navegándolo. La Unidad de Arte y Cultura entró por año y medio en inanición, al quedar acéfala. Pero intrínsecamente ligado el arte a los jóvenes, quienes necesitan expresarse, vuelve a la vida la Unidad de Arte y Cultura y a partir del año 2007, se continua con el reto, esta vez coordinada por su servidora, quien al final calzará esta nota.
Después de navegar unas cuantas millas en búsqueda del nuevo equipo de trabajo y descubrir nuevas tierras y dispuesto a introducirse en aguas profundas , con la venia de las autoridades; eleva la mano en señal de proseguir el viaje, el Poeta Mauricio Vallejo Márquez eleva su mástil y desde el primer ciclo del 2008, es el responsable del taller TLUEES, actualmente integran el taller : Hilda de Flores, David Panamá, Rafael Mangarí Arana, Gabriel Alvarado, Guillermo Ardón , Martín Díaz, Guadalupe Vasquez , Nestor Moreno y Víctor Aragón.
Es importante que las universidades abran estos espacios de creación literaria, que fortalecen la disciplina, constancia y amor a las letras, porque solo escribiendo se aprende a escribir, equivocándose, leyendo, borrando y volviendo a escribir, lo más importante; atreviéndose, no solo a escribir, sino a compartir. Te invito a que te unas a esta aventura de conquistar ideas.

Norma Hernández
Coordinadora de Arte y Cultura
Universidad Evangélica de El Salvador

A TUS OJOS

2008-10-07T07:14:00.000-07:00

COMO CIEGAS MI MIRADA ,
OH AMADA,
SON TUS OJOS MANANTIALES,
SON TUS OJOS PASTIZALES,
SON TUS OJOS DOS LUCEROS,
QUE ILUMINAN MIS SENDEROS,
BAJAN BAJAN COMO FUEGO´
DOS LUCEROS Y UN TE QUIERO.

CAE FUEGO EN MI PECHO,
COMO DULCE FLOR DE CAÑA,
QUE LIBERTA Y NO ENGAÑA
Y PARA TI LA MAS HERMOSA ,
UN LUCERO Y UN TE QUIERO.

Hilda y el viento

2008-10-04T21:36:00.000-07:00

Por Mauricio Vallejo Márquez

El Salvador

El viento puede moverse con lentitud y suavidad, a veces también puede ser calmo y casi imperceptible, otras tantas puede ser violento. Sin embargo no importa lo que haga y como sea siempre será imperceptible a los ojos, pero nunca a los sentidos, al mundo, al agua y al polvo. Así es la poesía de Hilda Flores.

Hilda no es novata en el mundo de las letras, pero con humildad se va abriendo paso en un mundo de literatos modernos que desprecian la preceptiva a cambio de la fama efímera. En cambio Hilda es una poeta con una increíble sensibilidad que conmueve. Pocas veces un poema me ha llenado de esa sensación que dan los verdaderos poetas como Luis Cardoza y Aragón, Jorge Luis Borges, César Vallejo, Hugo Lindo, Pablo Neruda, Jorge Enrique Adoum y otros. Sin embargo Hilda lo ha logrado con algunos versos como los publicados en http://es-poesía.com/ , donde podemos apreciar un material digno de cualquier antología.

el nombre completo de la poeta es Hilda Concepción Henríquez de Flores, ella nació en San Salvador el dos de julio de 1942 y jugó cuando niña en lo que ahora es la Universidad de El Salvador, justo frente a lo que ahora es la facultad de Medicina. Hilda cuenta con total ecuanimidad que aún se encuentra en ese lugar el árbol en cuya sombra jugo casi toda su niñez.
Además de poeta es profesora graduada de las Escuelas Normales y durante 30 años se encargó de formar jóvenes.

Hilda no es inédita, en el 2000 publicó “La Ventana Encantada” y esperamos que en el futuro podamos apreciar muchas más obras de ella. Mientras les presento un par de sus poemas:

POEMAS DE LA NOSTALGIA

POEMA 1

Se me acerca en el viento
la soledad del pájaro perdido,
el desamparo de la flor marchita,
la noche que no cesa.

Y mi alma en su desvelo frío
quisiera desatar el nudo que la abraza.
Tanto dolor no quiere de la rosa,
anhela la redención del beso.

POEMA 2

Viene como una mano que sofoca todo.
Comprime el aire y la belleza,
destroza la armonía del silencio.
Penetra en mí el pálido acento
de las palabras muertas.
Una raíz sin rostro
me lleva hasta el rocío,
juntas lloramos
por un dolor desconocido.

Artículo tomado de http://grupoliterariolafragua.blogspot.com/ con autorización del autor.

Cada día

2008-09-30T19:35:00.000-07:00

Martín Díaz
Que dirán de mi de las gentes.
si no me conocen
y estamos tan cerca, cada vez

No ver mi rostro
No me desean ver
Pero yo los conozco.

No conocen mi voz.
No me escuchan
pero yo los oigo.

Cada día
Así es la vida
Cada día
Cada día,
Cada día paso junto a ellos
junto a ti, junto a todos.
junto ti
Cada día.
Ah
Cada día

OTRA VES TU LLUVIA

2008-09-30T19:23:00.000-07:00

Gabriel Alvarado
Otra ves tu lluvia
playa blanca
palmera infinita
Tú presencia de coral
bronce del atlántico
chica del corazón negro
resplandor de oricalque
Atlántida de amor
Tú en mí como una hola
tus manos llenas de sargazos y paz
giras al azul veleros en tu ventana
muelle donde hay fiesta
caracoles y fantasmas
mujer de volcán y luciérnaga
que haces al lado del cielo
con pan de vida
tu aliento
perfumen de huracán
noche de selva
viaje contigo lleno de arcóiris
quédate bajo el almendro
cuentos de abejas asesinos y brujería
estrella de amor con todos tus dedos
tu recuerdo otra vez en la lluvia

En el paraíso

2008-09-30T19:20:00.000-07:00

Guillermo Aárra
Camino, sembrado en los ojos incrédulos
que se cruzan por mi existencia
creyendo que la flor es de la juventud
si es de la selva.
Alfombra negra que huele mis años,
colmada de histórica sangre y
abono de huesos zapoteños,
no se cansa de mi,
yo me afianzo cada vez más a ella.
Lo verde me sube por el peroné
de mis sueños de libertad verdadera,
que se cuelan en mis acciones y regresan
llorando injusticia mundana
más verdadera que la libertad de los sueños.
Es imposible no anaranjarse.
Me sube la pasión que la ignorancia
maligna ensañó en dejar atrás,
están listas las ganas y las armas de mi abuelo cantor
que envainó el ciprés.
Miro al cielo y lo veo azul.
No es el cielo, es el sombrero
que cubre algunas de mis espatas
y me da la certeza de mis siete testigos,
verdes de desesperación.
Vendo confianza, sinceridad, miseria de palabras
y pobreza de rencor; mi gente lo merece,
mejor la regalo en tono amarillo
más amable, más nuevo, más tiernito, más nuestro.
Mi sangre fluye del color que quieras,
pero mis acciones la necesitan roja,
luchadora, comprometida, armada
hasta las amígdalas; así la tengo,
así escribo, así respiro.
Quiero seguir...

ANSIA INFINITA

2008-09-30T19:18:00.000-07:00

Hilda de Flores
Si las hojas muertas
reviven en el bosque
como hijas de un país sin nombre,
si yo abato el frío que consume,
¿verdad que yo podría ser semilla
y dar a luz la primavera?

La búsqueda

2008-09-30T19:16:00.000-07:00

David Panamá
Un regalo inesperado llegó a las manos de Pablo, estando de visita en casa de sus tíos quienes vivían lejos de la civilización a orillas del río la Pasión en la selva del Petén. Una indígena de baja estatura, cabello lacio, negro azabache, ataviada con un traje ricamente bordado y enjoyada con finos y brillantes chachales de plata; se había aproximado a él cuando pescando se encontraba a la orilla del río.

Pablo no la escuchó llegar, casi se cae de la roca que usaba como asiento cuando la sombra de la indígena apareció ante él; llevaba en sus manos una caja, un cofre de madera, ella se inclinó ante él, extendió los brazos y se lo ofreció.

Pablo no podía pronunciar palabra, dejo de lado la vara de pescar y sin pensarlo como autómata extendió los brazos y en sus manos recibió el cofre; bajo la vista para contemplarlo y apreció el fino trabajo de tallado que sobre la madera mostraba glifos y figuras de sus antepasados mayas cubriéndolo por completo; volviendo a la realidad y al levantar la vista no había nadie, la indígena había desaparecido.

Pablo sostenía el cofre en sus manos, el sol caía sobre la cresta de los árboles, sus rayos se reflejaban sobre el agua cristalinas que al correr sobre las piedras dejaba escuchar su canto. Estaba solo sobre la roca, con el cofre en sus manos. ¿Qué significaba esto? ¿De dónde y cómo había aparecido y desaparecido esa joven y que significado tenía el cofre?

Pablo continuó el examen del cofre con detenimiento y encontró que los glifos tallados eran móviles, pero no había una tapa como tal. Quizá una combinación correcta al mover los glifos lo abriría, pero ¿Cómo y de qué forma? Transcurrió un buen rato y al ver al cielo decidió volver la cara principal del cofre al Este, quedando las otras caras coincidiendo con los otros puntos cardinales, observó detenidamente la cara dirigida al Este e identificó el glifo del centro y lo empujo hacia el interior y este cedió, trató de hacer lo mismo con el glifo de la cara Oeste y no se movió, después unos minutos hizo lo contrario, tomo el glifo y lo haló hacia fuera y suavemente este salió. Se dirigió a la cara Norte y el glifo no se movió ni hacia dentro, ni hacia a fuera pero cedió al girarlo hacia la izquierda haciéndolo saltar hacia adelante, faltaba la cara Sur y en ella instintivamente giro el glifo central hacia la derecha saltando hacia el frente; al mismo tiempo que el sonido de una cerradura al abrirse se escuchó y la tapa se levantó.

Pablo hubiese deseado no estar solo, pero estaba consciente de que la razón de estar allí en ese momento, en esas condiciones, era algo que aceptaba sin reservas; era su destino. Desde hacía muchos años conocía de leyendas de su pueblo las que relataban hechos que no tenían una explicación lógica y ahora él vivía una de estas experiencias.

Pablo se decidió, debía abrir el cofre y al poner su mano sobre la tapa… el canto de las aves sobre la copa de los árboles arreció; obligándolo a volver la vista hacia lo alto,
sonrió al ver las aves volar. Esto le pareció un buen augurio y sin esperar un instante más, abrió la tapa de una vez y en su interior: ¨ una pluma de Águila Crestada ¨… esta era la respuesta que él buscaba al alejarse de la ciudad, su destino era ser escritor.

Miembros del Taller

2008-09-30T19:11:00.000-07:00

Mauricio Vallejo Márquez (coordinador e instructor)
David Panamá
Gabriel Alvarado
Norma Hernández
Rafael Mangarí Arana
Martín Díaz
Hilda de Flores
Nestor Moreno
Víctor Aragón
Guillermo Arra

TLUEES

2008-09-30T18:43:00.000-07:00

El taller literario de la Universidad Evangélica inicia su labor